Contos de Romance Curtos para Ler Grátis

Por cinco anos, meu marido, Ricardo Montenegro, me manteve trancada em uma clínica de reabilitação, dizendo ao mundo que eu era uma assassina que havia matado a própria irmã postiça. No dia da minha libertação, ele estava esperando. A primeira coisa que fez foi jogar o carro para cima de mim, tentando me atropelar antes mesmo que eu saísse da calçada. Meu castigo, ao que parecia, estava apenas começando. De volta à mansão que um dia chamei de lar, ele me trancou em um canil. Forçou-me a bater a cabeça no retrato da minha irmã "morta" até meu sangue manchar o chão de mármore. Fez-me beber uma poção para garantir que minha "linhagem amaldiçoada" terminasse em mim. Ele até tentou me entregar a um sócio nojento e tarado por uma noite, uma "lição" pela minha rebeldia. Mas a verdade mais cruel ainda estava por vir. Minha irmã postiça, Isabela, estava viva. Meus cinco anos de inferno foram todos parte do seu jogo doentio. E quando meu irmãozinho Lucas, minha única razão de viver, testemunhou minha humilhação, ela o mandou jogar escada de pedra abaixo. Meu marido o viu morrer e não fez nada. Morrendo pelos ferimentos e com o coração partido, eu me joguei da janela de um hospital, meu último pensamento um juramento de vingança. Abri os olhos novamente. Eu estava de volta ao dia da minha libertação. A voz da diretora era monótona. "Seu marido arranjou tudo. Ele está esperando." Desta vez, seria eu a esperar. Para arrastá-lo, e a todos que me fizeram mal, direto para o inferno.

Meu marido, Bruno, deveria ser o amor da minha vida, o homem que prometeu me proteger para sempre. Em vez disso, ele foi quem mais me machucou. Ele me forçou a assinar os papéis do divórcio, me acusando de espionagem corporativa e de sabotar projetos da empresa, tudo isso enquanto seu primeiro amor, Helena, que supostamente estava morta, reapareceu, grávida de um filho dele. Minha família se foi, minha mãe me deserdou e meu pai morreu enquanto eu trabalhava até tarde, uma escolha da qual me arrependeria para sempre. Eu estava morrendo, sofrendo de um câncer em estágio terminal, e ele nem sabia, ou não se importava. Estava ocupado demais com Helena, que era alérgica às flores que eu cuidava para ele, as mesmas que ele amava porque Helena as amava. Ele me acusou de ter um caso com meu irmão adotivo, Caio, que também era meu médico, a única pessoa que realmente se importava comigo. Ele me chamou de nojenta, de esqueleto, e disse que ninguém me amava. Eu tinha pavor de que, se revidasse, perderia até o direito de ouvir sua voz ao telefone. Eu era tão fraca, tão patética. Mas eu não o deixaria vencer. Assinei os papéis do divórcio, entregando a ele o Grupo Sampaio, a empresa que ele sempre quis destruir. Forjei minha própria morte, na esperança de que ele finalmente fosse feliz. Mas eu estava errada. Três anos depois, eu retornei como Aurora Moraes, uma mulher poderosa com uma nova identidade, pronta para fazê-lo pagar por tudo o que ele tinha feito.

Por cinco anos, fui a sombra de Heitor Montenegro. Eu não era apenas sua assistente; eu era seu álibi, seu escudo, a pessoa que limpava sua bagunça. Todos achavam que eu era apaixonada por ele. Estavam errados. Eu fiz tudo por seu irmão, Juliano — o homem que eu realmente amava, que me fez prometer em seu leito de morte que cuidaria de Heitor. Os cinco anos acabaram. Minha promessa foi cumprida. Entreguei meu pedido de demissão, pronta para finalmente viver meu luto em paz. Mas naquela mesma noite, a namorada cruel de Heitor, Michelle, o desafiou para uma corrida de rua mortal que ele não podia vencer. Para salvar sua vida, eu assumi o volante por ele. Venci a corrida, mas bati o carro, acordando em uma cama de hospital. Heitor me acusou de fazer tudo aquilo para chamar a atenção dele, um espetáculo patético, e depois me deixou para consolar Michelle por causa de um tornozelo torcido. Ele acreditou nas mentiras dela quando ela disse que eu a empurrei, me jogando contra a parede com tanta força que o ferimento na minha cabeça se abriu novamente. Ele ficou parado enquanto ela me forçava a beber copo após copo de uísque, ao qual ele era mortalmente alérgico, chamando aquilo de um teste de lealdade. A humilhação final veio em um leilão de caridade. Para provar seu amor por Michelle, ele me colocou no palco e me vendeu por uma noite para outro homem. Eu havia suportado cinco anos de inferno para honrar o último desejo de um homem morto, e esta era a minha recompensa. Depois de escapar do homem que me comprou, fui para a ponte onde Juliano morreu. Enviei a Heitor uma última mensagem: "Estou indo encontrar o homem que eu amo." Então, sem mais nada pelo que viver, eu pulei.

No dia em que saí da prisão, meu noivo, Danton Ferreira, estava me esperando, prometendo que nossa vida finalmente começaria. Sete anos atrás, ele e meus pais me imploraram para assumir a culpa por um crime que minha irmã adotiva, Késia, cometeu. Ela pegou o volante bêbada, atropelou alguém e fugiu do local. Eles disseram que Késia era frágil demais para a prisão. Chamaram minha sentença de sete anos de um pequeno sacrifício. Mas assim que chegamos à mansão da família, o telefone de Danton tocou. Késia estava tendo outra de suas “crises”, e ele me deixou parada sozinha no imenso hall de entrada para correr ao seu lado. O mordomo então me informou que eu deveria ficar no quarto de despejo empoeirado no terceiro andar. Ordens dos meus pais. Eles não queriam que eu perturbasse Késia quando ela voltasse. Sempre foi a Késia. Ela foi o motivo pelo qual eles pegaram o fundo da minha bolsa de estudos da faculdade, e foi por causa dela que perdi sete anos da minha vida. Eu era a filha biológica deles, mas era apenas uma ferramenta para ser usada e descartada. Naquela noite, sozinha naquele quarto apertado, um celular barato que um guarda da prisão me deu vibrou com um e-mail. Era uma oferta de emprego para uma posição confidencial para a qual eu havia me candidatado oito anos atrás. Vinha com uma nova identidade e um pacote de realocação imediata. Uma saída. Digitei minha resposta com os dedos trêmulos. "Eu aceito."

Sofia, uma programadora de origem humilde, vivia um conto de fadas moderno. Casou-se com Ricardo, o herdeiro milionário, o príncipe encantado. Ele fez sacrifícios inacreditáveis, a história perfeita que a imprensa amava. Mas essa perfeição desmoronou com uma descoberta chocante. Ricardo, o marido devotado, tinha outra vida. Uma família secreta com uma antiga amiga de infância e filhos gêmeos. A traição doía, a humilhação era insuportável. Ele reproduzia com a amante os mesmos gestos e memórias. Até o local prometido para "o bebê deles" já era compartilhado. Como podia o homem que parecia tão apaixonado ser capaz de tamanha duplicidade? Será que o amor dele não era só dela? Era tudo uma farsa? A humilhação de ser apenas uma cópia, uma versão duplicada. Ela não era especial. Era apenas mais uma peça em seu jogo doentio. Com a ajuda da melhor amiga, Sofia forjou sua própria morte. Cortou o último laço com essa farsa de amor. Queria fazê-lo pagar, fazê-lo sentir a dor da perda. Mas Ricardo não a deixou ir. Consumido pela culpa e obsessão, ele a procuraria incessantemente. E um segredo do passado, envolvendo o misterioso tio dele, viria à tona. Conseguiria Sofia ser verdadeiramente livre, ou as amarras do passado ainda a prenderiam?

Era uma noite igual a tantas outras, mas o som estridente do telefone virou o meu mundo do avesso. O meu pai, o meu porto seguro, caiu, os lábios a ficarem azuis, o corpo a lutar por ar. Em pânico, liguei ao meu marido, Leo, um médico, a minha única esperança. "Leo, ele não está bem!" implorei, a voz embargada pelo desespero. Do outro lado da linha, em vez de urgência, ouvi risos, música alta, o tilintar alegre de copos. Mas a sua voz, fria e distante, disse: "Estou no meio de algo importante. Chama uma ambulância." Ele desligou. O silêncio na sala era ensurdecedor, quebrado apenas pelo estertor do meu pai. A ambulância chegou tarde demais. O meu pai partiu. No hospital, Leo, a mãe Sílvia e a irmã Júlia, encenavam uma peça vazia de luto, com desculpas esfarrapadas sobre "consultas críticas". Até no funeral, a hipocrisia era nauseabunda: Sílvia queixava-se do caixão, Júlia tirava selfies com legendas melosas, e Leo fez um discurso oco sobre amor e gratidão. A raiva, fria e cortante, começou a solidificar-se dentro de mim. Mas a verdade que descobri esmagou-me: Leo não estava numa "consulta crítica" naquela noite de terror. Ele estava numa festa de aniversário... para um gato. O meu pai morria, enquanto o meu marido, um médico, celebrava o aniversário de um animal de estimação. O ar saiu dos meus pulmões. O último laço de amor e respeito estilhaçou-se. Eles ousaram chamar-me de dramática. Disseram que eu estava a exagerar. Quando Leo levantou a mão para me bater, o estalo ecoou na sala e na minha alma. Naquele instante, a dor deu lugar a uma clareza gélida. Eu não seria mais a esposa obediente, nem a filha enlutada. Eu tinha provas guardadas. E a minha vingança, esta sim, seria final.

O casamento de fachada durou três anos. Na véspera do retorno de sua irmã gêmea, Aurora, Clara Sampaio recebeu uma ligação de sua mãe. "Aurora volta amanhã. Kael Trujillo é o noivo da sua irmã. Você ocupou o lugar de Sra. Trujillo por três anos. É hora de devolver." Clara, a talentosa e desconhecida musicista independente, guardou seu violão, escondeu sua identidade e se tornou "Aurora" para salvar a gravadora de sua família. Ela se casou com um Trujillo, tornando-se a substituta de uma substituta. A vida na mansão dos Trujillo não era fácil. Kael era frio e distante, obcecado por seu primeiro amor, Emília Valente. Clara cumpriu seu papel com dedicação, suportando a indiferença dele e as constantes manipulações de Emília. Ela foi jogada em um lago congelado, abandonada para morrer no mar e incriminada por crimes que não cometeu. Ela era um fantasma em sua própria família, uma ferramenta para ser usada e descartada. Havia sido abandonada pelos pais desde a infância, sempre o fardo indesejado. "Eu nunca te amei, Kael. Nem por um único segundo." Ela se afastou, deixando-o para enfrentar as consequências de sua crueldade. Encontrou sua liberdade, sua felicidade, seu lar, com um homem que a amava e respeitava de verdade.

O cheiro de desinfetante era sufocante. Acordei no hospital com uma dor aguda, a barriga vazia. O meu bebé, que deveria nascer em dias, tinha-se ido. O meu marido, Miguel, não estava lá. Em vez disso, a minha sogra Laura entrou, o rosto carregado de desprezo. "Eva, como pudeste ser tão descuidada? O meu neto se foi!" A sua voz fria era um açoite. Perguntei pelo Miguel. Ela bufou, arrumando a bolsa de marca. "Ele está a cuidar da Sofia. Ela ficou traumatizada com o acidente." Sofia, a ex que ele escolheu salvar, me deixando para trás nos destroços do carro. A amargura subiu, queimando. "Vamos divorciar-nos." Laura explodiu. "Divórcio? Perdi o meu neto e queres destruir a família? Não tens vergonha?" Bateu a porta ao sair. Deixada sozinha, as lágrimas que segurava desabaram. Lembrei-me de ligar para o Miguel após o acidente, a implorar ajuda para o nosso bebé. Mas a sua voz estava cheia de pânico, não por mim. "Sofia estava no carro! Ela está bem? Estou a caminho!" Ele desligou. Foi a última coisa que ouvi. Quando ele finalmente apareceu, parecia cansado, impecável. "A Sofia precisava de mim." Ri, um som seco. "E eu? O nosso filho?" Vi irritação. "Não sejas dramática. Foi um acidente." "Acidente?!" Minha voz subiu. "Tu deixaste-me a sangrar para ires consolar a tua ex! O nosso filho morreu!" Ele gritou, levantando-se. "Tu é que foste irresponsável! Se tivesses ficado em casa!" A culpa. Ele tentava virá-la para mim. O ódio borbulhou. "Eu fui a uma consulta pré-natal, Miguel. Que tu esqueceste." No mesmo instante, o Sr. Alves, o meu advogado, entrou com os papéis. Os papéis do divórcio. O Miguel ficou incrédulo. "Estás mesmo a fazer isto?" "Depois do que tu me fizeste passar. Acabou." Ele riu, desagradável. "Não vais conseguir nada. Vais rastejar para mim." Meu pai também não me tinha deixado um tostão, mas uma descoberta inesperada no seu apartamento antigo mudaria tudo. Um empréstimo vultoso que Miguel me escondeu. Um segredo que ele tentou enterrar, mas que eu desenterraria para a sua queda. Eu já tinha perdido tudo. Agora, não tinha mais nada a temer. Eu iria lutar.

Meu casamento com Ethan Reed estava a apenas algumas semanas de distância. Depois de sete anos, eu tinha certeza do nosso futuro perfeito. Então, Ethan alegou "amnésia seletiva" por uma lesão na cabeça, esquecendo-se apenas de mim. Tentei fazê-lo lembrar, até que ouvi sua videochamada. "Jogada de gênio", ele se gabou para os amigos. Sua amnésia era um "vale-night" falso para ir atrás da influenciadora Chloe Vance antes do nosso casamento. Com o coração partido, fingi acreditar. Suportei seu flerte descarado com Chloe e suas selfies provocadoras. Ele zombou da minha angústia, priorizando a falsa emergência de Chloe. Depois de um acidente que ele causou, ele me abandonou, ferida, escolhendo mandar Chloe para o hospital primeiro. Ele até tentou me cortar financeiramente. Como meu noivo podia ser este monstro cruel e calculista? Sua traição envenenou cada memória. Senti-me uma tola por confiar em tamanha crueldade sem limites. Sua audácia me deixou atordoada. Mas eu não seria sua vítima. Em vez de quebrar, um plano frio se formou. Eu abandonaria minha identidade, me tornaria Olivia Carter. Eu desapareceria, deixando para trás ele, meu passado e seu anel de noivado para sempre, reivindicando minha liberdade.

Estava grávida de cinco meses, o meu ventre, uma promessa. Um jantar de família, a paella de marisco que a minha sogra insistiu que provasse. Acordei num quarto de hospital, o cheiro a antisséptico sufocante. O vazio no meu útero era o que me dilacerava. O meu bebé tinha-se ido. A enfermeira confirmou o choque anafilático. Procurei Marcos. A sua voz, irritada, ao telefone: "Estou ocupado, a Sofia não está bem." Ele estava a consolar a mulher que me envenenou intencionalmente. Um camarão no meu prato, apesar da minha alergia mortal. "Um acidente?", ele disse. Mas Sofia olhou-me nos olhos enquanto eu lutava para respirar. A minha sogra assistiu, sorrindo. Eles mentiram, negaram. Quando pedi o divórcio, tentaram destruir-me. A difamação queria pintar-me como louca, apagar-me. Como podiam ser tão cruéis? No meu desespero, uma fúria fria acendeu-se. Não seria vítima. Gravei a ameaça de Marcos. Uma testemunha inesperada apareceu. Eles subestimaram-me. A sua guerra acendeu a minha. Isto não era apenas um divórcio, era justiça. A verdadeira batalha ia começar.

Quando acordei no hospital, era médica, mas ali, era apenas uma paciente. O meu marido, Pedro, estava ao meu lado, preocupado... mas não comigo. A primeira pergunta dele foi por ela, a minha irmã Sofia. E a minha primeira constatação, dolorosa e fria, foi que o nosso bebé, esperado por três anos, já não estava. Tinha-se ido. E a Sofia, a minha única família, a quem criei e sustentei, foi quem causou tudo. "Ela empurrou-me escada abaixo, Pedro. Ela sabia que eu estava grávida." Mas ele defendia-a, como sempre, pintando-a como a vítima frágil, e a mim, a irmã insensível. O meu pai, que mal me visitou em dez anos, apareceu apenas para me culpar e defender a Sofia, exigindo que eu perdoasse a "criança". "Se te divorciares, não voltes a chamar-me pai!" ele gritou, batendo a porta. Quando voltei a casa, a Sofia choramingava, pedindo perdão falso. E o Pedro agarrou-se a ela, ignorando a mala que eu fazia. "Podes trazer o meu bebé de volta?" perguntei, e o seu silêncio foi a minha resposta. Saí sem olhar para trás, enquanto Sofia sussurrava: "Ele nunca te amou. Ele sempre me amou a mim." Bloqueei todos os números. Mas a paz durou pouco. O Pedro recusava o divórcio e impôs uma condição absurda: que eu pagasse uma pensão de alimentos substancial para a Sofia. Depois, ele foi ao meu hospital, espalhando rumores de que eu era mentalmente instável, na esperança de destruir a minha carreira. Eles estavam dispostos a tirar-me tudo. Dinheiro, reputação, identidade. Mas eu não ia mais ficar na defensiva. Eu ia lutar. Não era mais só sobre o divórcio. Era sobre justiça. E eu sabia exatamente onde encontrar a arma para os derrubar.

Na minha vida passada, eu era a garota prodígio, o orgulho da escola, destinada à melhor universidade do país. Mas de repente, tudo desmoronou: minhas notas foram magicamente trocadas, e eu fui publicamente acusada de trapacear, virando a aluna exemplar em uma fraude. Quem me acusou? Minha suposta melhor amiga, Sofia, e meu namorado, Pedro - as duas pessoas em quem eu mais confiava no mundo. Lembro-me do olhar de desprezo e da humilhação, com suas palavras cruéis cortando mais fundo do que qualquer lâmina. Meu mundo acabou naquele dia. Correndo cega pelas lágrimas e pela dor da traição, não vi o carro que vinha em alta velocidade. Por que eles fariam isso comigo? Como puderam me trair de forma tão cruel? O que estava realmente acontecendo? Foi quando o som estridente da buzina, o barulho do metal se contorcendo e a escuridão dominaram, pondo fim à minha primeira vida. Mas, inexplicavelmente, abri os olhos novamente, vendo o teto do meu quarto e pegando meu celular: a data era 15 de março de 2023, exatamente um ano antes da minha morte. Eu estava viva e havia voltado no tempo - e, desta vez, a vingança seria minha.'}]

O telefone tocou incessantemente na tranquilidade do meu escritório, um prenúncio de algo terrível. A voz do outro lado confirmou meu pior medo: "Seus pais, Antônio e Helena Silva. Houve um acidente. Estado grave." Meu mundo desabou em segundos, mas a primeira pessoa que procurei, minha esposa Sofia, estava ocupada demais celebrando com risadas e música alta. Perguntei: "Sofia, meus pais podem morrer!" Ela retrucou, fria: "E o que você quer que eu faça? Eu não sou médica. Dê um jeito, Marcos." E desligou. A crueldade dela era um tapa na cara, um choque. Mal cheguei ao hospital, a enfermeira e o médico me confirmaram: a responsável pelo atropelamento era Sofia Almeida, no nosso Porsche que dei de presente. Liguei para ela novamente, implorando: "O carro que atropelou meus pais... era o seu Porsche." Silêncio mortal. Então, sua voz congelante: "Isso é impossível. Meu carro está na garagem." Ela me acusou: "Isso é algum tipo de truque, Marcos? Você está tentando estragar a festa do Pedro?" Minha esperança se esvaiu; o médico suspirou: "Sinto muito, filho. Nós fizemos tudo o que podíamos." O som dos monitores cardíacos ecoando pelo corredor marcou o fim. Meus pais se foram, e a dor era física. Mal consegui respirar, lembranças me invadiam, a imagem da minha mãe acolhendo Sofia, e meu pai dizendo que ela trazia luz à nossa vida. Mal sabíamos que era tudo uma farsa. Minha secretária ligou em seguida, com voz hesistante: "A senhora Sofia fez uma retirada hoje à tarde. Cem mil euros." No dia da morte dos meus pais, ela roubou para fugir com o amante. A dor virou raiva fria. Lembrei das humilhações, do desprezo da família dela, da mão de Sofia em meu rosto: "Você entende qual é o seu lugar? Você é o pobretão sortudo que eu escolhi. Aja como tal." Eu suportei tudo, achando que a amava. Não havia amor, apenas um vazio calculista. Ela me via como um degrau. Mas jurei: "Eu prometo que farei justiça por vocês."

Eu saí da prisão de Linhó após cinco anos, o ar frio de Sintra a cortar-me a alma. Mais do que a liberdade, o que me esperava era um cancro terminal e apenas um último desejo: que as minhas cinzas repousassem onde um dia prometemos casar. Para realizar esse último adeus, aceitei um emprego de empregada de mesa, e foi lá que o vi. Diogo Almeida, o homem que amei e que me entregou à polícia, estava noivo. Com a minha melhor amiga. O seu amor por mim transformou-se em ódio puro. Ele não só me fez sua assistente pessoal, forçando-me a suportar a sua crueldade e o espetáculo da sua felicidade com ela, como me torturava em cada olhar. Fiquei calada, ajoelhando-me para limpar o vinho que ele derramou, aceitando as notas que ele atirava, os comentários cruéis. Chamavam-me assassina, mas a verdade era uma máscara que eu usava para o proteger. Ele me odiava, e eu queria que fosse assim. O sofrimento era o meu purgatório, e cada humilhação aproximava-me do meu único objetivo. Até que um incêndio e um acidente me levaram ao limite. Salvei-o, uma última vez, e dei a minha vida por quem me roubou tudo. A minha morte, ele acreditava, era a sua vingança. Mas o vazio que deixou forçá-lo-á a descobrir a verdade por trás do sacrifício que poucos verão, e que mudará o seu mundo para sempre.

Quando acordei no hospital, apenas o bip do monitor cardíaco quebrava o silêncio. A dor da perda do meu bebé era insuportável. Peguei no telemóvel para ligar ao Pedro, mas o Instagram revelou a verdade: Uma foto da cunhada Sofia, radiante, com um novo cão, agradecendo ao meu marido por tê-lo ido buscar. O post? De oito horas antes. A hora exata em que eu estava a sangrar na ambulância. Liguei-lhe, a voz quebrada: "Pedro, perdemos o bebé." Houve um silêncio, seguido da pergunta: "Mas e tu? Estás bem, certo?" A voz da Sofia ecoou ao fundo: "Pedro! Esqueceste-te da comida especial do Floco! Volta aqui!" Ele tinha-me abandonado na pior hora da minha vida, para ir buscar um cão para a irmã. A minha sogra e a Sofia apareceram no hospital, mas sem compaixão. "Estás a ser dramática. Perder um bebé acontece. A Sofia é que é sensível, este stress não lhe faz bem." Eles trataram-me como uma estranha, uma inconveniente. Como pude amar alguém tão frio, tão cego pelo amor pela irmã e pela família de origem? Aquele homem que jurou amar-me e proteger-me não existia. A raiva substituiu a dor. Naquele momento, enquanto eles tentavam continuar a pintar-me como a vilã, prometi a mim mesma que eles iriam pagar por cada lágrima. Não me iam quebrar. Eu ia reconstruir a minha vida, e eles iriam assistir à minha ascensão. Começaria pelo divórcio.

Eu renasci. No dia do meu noivado, no ponto mais alto do penhasco que dominava o oceano, as duas pessoas em quem eu mais confiava me empurraram para a morte. Marcos, meu noivo, e Sofia, minha irmã de consideração, me traíram sem piedade. Eles disseram que eu era uma impostora, que roubei a vida que pertencia a Sofia. Minhas súplicas se afogaram em suas risadas enquanto caía. A dor daquela traição, a água gelada invadindo meus pulmões, era insuportável. Eu não conseguia entender como aqueles que eu amava puderam fazer algo tão cruel. Mas a morte não pôde me segurar. Eu voltei. De volta ao exato momento da traição, com o vento cortante do penhasco açoitando meu rosto. Desta vez, não haveria lágrimas. Desta vez, eu mudaria meu destino.

A sirene da ambulância rasgava a noite, mas para mim, Ricardo, era só o som do fim. Caído no asfalto molhado, com a cabeça latejando e gosto de sangue na boca, eu via as luzes vermelhas e azuis dançarem, enquanto minha vida brilhante, antes cheia de promessas, se esvaía de forma patética e injusta. Tudo desabou rápido demais. De aluno exemplar de engenharia, orgulho do meu pai, tornei-me um pária, um criminoso. A falsa acusação de Alice, que eu tentei ajudar, envenenou minha vida. A universidade me suspendeu, amigos se afastaram. O golpe final foi a morte do meu pai, um homem trabalhador que sacrificou tudo por mim. Libertado por falta de provas, mas não de suspeitas, eu era um fantasma, sem diploma, sem honra. E ali, no chão, meu último pensamento foi um lamento: se eu pudesse voltar, se tivesse uma segunda chance... De repente, a dor sumiu. A escuridão se dissipou. O cheiro de café fresco e pão na chapa invadiu minhas narinas. Abri os olhos. Eu estava no meu quarto, na casa do meu pai. "Ricardo! Filho, você vai se atrasar pra aula! O café tá na mesa!" Era a voz dele. Viva, quente. Peguei o celular. A data: três anos atrás. O dia em que tudo começou. Não era sonho. De alguma forma impossível, eu havia retornado. As lágrimas que escorreram não eram de tristeza, mas de alívio, fúria e determinação. Eu lembrei do desprezo de Alice, da arrogância de Bruno, da dor do meu pai. E lembrei de tudo. Naquela vida, naquele exato dia, eu veria Alice sendo importunada por Bruno e interviria, selando meu destino. Mas não desta vez. O garoto ingênuo morreu naquela calçada fria. O homem que acordava nesta cama era mais cauteloso, astuto e perigoso. Eu não interviria diretamente. Usaria minha inteligência, minha memória do futuro, para orquestrar uma justiça muito mais devastadora. Eu não apenas limparia meu nome. Eu destruiria aqueles que me destruíram. Eu honraria a memória do meu pai. Desta vez, eu não seria a vítima. Eu seria o caçador.

O cheiro de antisséptico no hospital se tornou o lembrete constante de uma nova e dolorosa realidade: meu irmão, Lucas, paralisado na cama. Em uma vida passada, este foi o momento exato do meu desespero, quando aceitei qualquer ajuda para curá-lo, inclusive a oferta da poderosa família Silva. Meu dom era único – minhas sobremesas podiam curar – e a filha deles, Clara, que não andava, era a promessa de cura para Lucas. Eu acreditei neles, curei Clara, mas a promessa era uma mentira cruel: eles me descartaram, destruíram minha vida e garantiram que Lucas nunca recebesse o tratamento de que precisava, levando-o à morte e, logo depois, a mim, em um mar de arrependimento. Mas agora, no mesmo hospital, com Lucas ainda pálido, o toque do meu celular e o nome "Beatriz Silva" na tela me trouxeram uma certeza fria: desta vez, eu não seria a garota ingênua; eu recusaria, e o jogo cruel deles não se repetiria.

A minha bolsa de águas rompeu, em ponto. Era o dia que mais antecipei: o nascimento do nosso filho. Liguei ao Leo, o meu marido, mas ele estava imerso na final da taça de futebol. A sua voz soava irritada, a sua irmã, Sofia, riu ao fundo: "Ela está outra vez com essas coisas? Relaxa!" Ele desligou, deixando-me sozinha com as contrações a apertar. Cheguei ao hospital, mas a demora foi fatal. O nosso filho não sobreviveu. Leo chegou, cheirando a cerveja e a vitória, indiferente à nossa tragédia. Em vez de consolo, recebi acusações: "Por que não chamaste a ambulância mais cedo, Clara?" A sua mãe, Helena, e a irmã, Sofia, cercaram-no, culpando-me pela morte do meu próprio filho. Eu era a mãe negligente, a esposa histérica, o bode expiatório da sua crueldade casual. Ele chorou pelo "meu filho", nunca pelo "nosso". Naquele momento, percebi que estava completamente sozinha no mundo. Mas a dor ainda não tinha atingido o seu pico. Enquanto arrumava as delicadas coisas do bebé, a verdade mais suja veio à tona. Descobri extratos bancários, contas secretas, provas da sua verdadeira e sistemática traição. Despesas luxuosas para a Sofia: joias caras, viagens de luxo, até o sinal de um apartamento – tudo pago com o dinheiro que ele me disse que não tínhamos. E a revelação mais fria: um e-mail onde ele descrevia a morte do meu filho como um "dia de merda", mais preocupado com a vitória do Benfica. O jogo de futebol não foi um incidente isolado. Era um sintoma da sua devoção cega à irmã. Foi a última peça do puzzle: a doença era a Sofia, e eu era apenas um incómodo. O luto não me quebrou; endureceu-me e entregou-me uma clareza gelada. "Eu quero o divórcio", disse, as palavras firmes e calmas, uma promessa. A guerra cruel pela minha liberdade tinha acabado de começar.

A minha vida desmoronou com três palavras do médico: "O feto não é do seu marido." Agarrei o relatório com dedos trémulos, o "0%" de paternidade a incinerar a minha alma. O Pedro, o meu marido, aquele que prometeu ser o melhor pai do mundo, transformou-se instantaneamente, o seu rosto escurecendo. "Não me traíste? Então como explicas isto?" A minha sogra, Laura, que nunca me aceitou, aproveitou-se da situação, atirando o relatório amachucado na mesa: "Pergunta à tua nora maravilhosa de quem é o bastardo!" Eles exigiram que eu abortasse o meu bebé, aquele que tanto desejámos, sob a ameaça de divórcio e de me deixar sem nada. Expulsa de casa, sem telemóvel, sem um tostão, fiquei sozinha e grávida, acusada de uma traição que juro não ter cometido. Como é que isto podia ser possível? A quem mais eu podia recorrer, senão à minha única amiga? Mas uma raiva gelada começou a crescer dentro de mim. Aceitaram-me de volta à sua casa, mas a verdade estava prestes a vir à tona. Eu faria o meu próprio teste. E desta vez, eles não teriam onde se esconder.