Rabbit

Durante três anos, documentei a morte lenta do meu casamento em um diário de capa preta. Era o meu plano de divórcio de 100 pontos: para cada vez que meu marido, Bernardo, escolhia seu primeiro amor, Ariane, em vez de mim, eu deduzia pontos. Quando a pontuação chegasse a zero, eu iria embora. Os últimos pontos desapareceram na noite em que ele me deixou sangrando até a morte após um acidente de carro. Eu estava grávida de oito semanas do filho pelo qual tínhamos rezado tanto. Na emergência, as enfermeiras o chamavam freneticamente — o cirurgião estrela do mesmo hospital em que eu estava morrendo. "Dr. Santos, temos uma paciente não identificada, O-negativo, sangrando muito. Ela está grávida e estamos prestes a perder os dois. Precisamos que o senhor autorize uma transferência de sangue de emergência." Sua voz soou pelo viva-voz, fria e impaciente. "Não posso. Minha prioridade é a Senhorita Vasconcellos. Façam o que puderem pela paciente, mas não posso desviar nada agora." Ele desligou. Ele condenou seu próprio filho à morte para garantir que sua ex-namorada tivesse recursos de prontidão após um procedimento simples.

Este era para ser o meu terceiro casamento. Ou, pelo menos, era o que deveria ter sido. O vestido branco parecia o figurino de uma peça trágica que eu era forçada a encenar de novo e de novo. Meu noivo, Damião Ávila, estava ao meu lado, mas sua mão agarrava o braço de Evelyn Bastos, sua amiga "frágil". De repente, Damião estava levando Evelyn para longe do altar, para longe dos nossos convidados, para longe de mim. Mas desta vez foi diferente. Ele voltou, me arrastou para o carro dele e me levou para uma clareira remota. Lá, ele me amarrou a uma árvore, e Evelyn, não mais pálida, me esbofeteou. Então, Damião, o homem que prometeu me proteger, me bateu, de novo e de novo, por ter deixado Evelyn nervosa. Ele me deixou amarrada na árvore, sangrando e sozinha, debaixo de uma chuva torrencial. Esta não foi a primeira vez. Um ano atrás, Evelyn me atacou no nosso casamento, e Damião a aninhou em seus braços enquanto eu sangrava. Seis meses depois, ela "acidentalmente" nos queimou, a mim e à minha melhor amiga, e Damião quebrou o pulso da minha amiga e depois a minha mão de pintar para acalmar Evelyn. Minha carreira acabou. Fui deixada na mata, tremendo, perdendo a consciência. Não. Eu não posso morrer aqui. Mordi o lábio, lutando para ficar acordada. Meus pais. O negócio da nossa família. Era a única coisa que me mantinha firme. Acordei em um hospital, com minha mãe ao meu lado. Minha garganta estava em carne viva, mas eu precisava fazer uma ligação. Disquei um número internacional, um que eu havia memorizado há muito tempo. "É a Alana Mendes", murmurei com a voz rouca. "Eu aceito o casamento. Todos os bens da minha família transferidos para suas contas para proteção. E você nos tira do país."

Como único herdeiro da dinastia Alcântara, recebi três propostas de casamento. Eram das filhas das famílias mais poderosas de São Paulo: Karina, Daniela e Júlia, minhas amigas de infância, a quem amei por toda a minha vida. Mas minha vida se tornou uma série de tragédias. Casei-me com elas, uma por uma, e uma por uma, elas morreram protegendo o mesmo homem: Léo Guedes, o filho do caseiro da nossa mansão. Em seu leito de morte, minha terceira esposa, Júlia, confessou a verdade devastadora. "Nós só amamos o Léo." Ela me disse que se casaram comigo pelo meu poder, usando o nome Alcântara como um escudo para manter seu amante de status inferior seguro e em suas vidas. Meus casamentos, suas mortes... tudo era uma mentira. Eu não era um marido; era um guarda-costas, um corno idiota no romance trágico delas. Passei a vida inteira como coadjuvante e morri velho, sozinho, tendo apenas a piedade da cidade como companhia. Minha vida inteira tinha sido uma piada cruel, e eu era o desfecho. Até que abri os olhos novamente. Eu tinha vinte e quatro anos, de pé diante dos meus pais, com as mesmas três caixas de veludo sobre a mesa.

Esta foi a terceira vez que tentei tirar minha própria vida. Em todas elas, foi meu cunhado, Dustin Martin, quem me encontrou e me impediu. Mas então, encontrei o relógio dele, um Patek Philippe que eu mesma havia comprado para dar de presente ao meu marido, Evertt, dado como morto em um acidente de avião. No verso, estava gravado: "H&E, Para Sempre." Meu coração quase parou. Por que Dustin estava com o relógio de Evertt? Um pavor gelado percorreu meu corpo. Eu precisava entender e descobrir a verdade. Saí tropeçando do quarto do hospital e ouvi vozes vindas da sala de espera. Era Kylee, a noiva grávida de Dustin, e uma voz masculina que eu conhecia melhor do que a minha própria - a voz de Evertt. Olhei pela fresta da porta e vi "Dustin" abraçando Kylee. "Evertt, e se ela descobrir?", Kylee sussurrou. "E se perceber que você não é Dustin?" "Ela não vai", respondeu Evertt, com frieza. "Ela está cega pela dor. Só vê o que quer ver." O homem que me impediu de morrer, aquele que pensei ser meu cunhado, era, na verdade, meu marido. Ele assistiu ao meu sofrimento e deixou que eu me afogasse no desespero, tudo por causa da noiva de seu falecido irmão. Minha vida inteira havia sido uma farsa, uma crueldade maquiada de acaso. Mas então, um pensamento frio e afiado atravessou minha dor - uma saída. Eu encontraria forças para destruí-lo.

Quatro anos depois que meu filho, Léo, se afogou, eu ainda estava perdida em um nevoeiro de dor. Meu marido, Elias Montenegro, o magnata da tecnologia, era o santo para o público, um pai devoto que construiu uma fundação em nome de Léo. Mas quando fui finalizar a certidão de óbito de Léo, o comentário casual de um funcionário estilhaçou meu mundo: "O Sr. Montenegro tem outro dependente registrado." O nome me atingiu como um soco no estômago: Caio Soares, filho de Cássia Soares, a mulher que perseguiu Elias por anos. Eu os encontrei, uma família perfeita, Elias rindo, uma felicidade que eu não via há anos. Então, ouvi Cássia confessando a Elias que o caso deles foi o motivo pelo qual ele não estava vigiando Léo no dia em que ele morreu. Meu mundo desabou. Por quatro anos, eu carreguei a culpa, acreditando que a morte de Léo foi um acidente trágico, consolando Elias que se culpava por uma "ligação de trabalho". Era tudo uma mentira. A traição dele havia matado nosso filho. O homem que eu amava, o homem que construiu uma prisão de luto ao meu redor, estava vivendo uma vida feliz com outra família. Ele me viu sofrer, me deixou culpar a mim mesma, enquanto seu segredo apodrecia. Como ele pôde? Como ele pôde ficar ali e mentir, sabendo que suas ações levaram à morte do nosso filho? A injustiça queimava, uma raiva fria e cortante substituindo minha dor. Liguei para meu advogado, depois para meu antigo mentor, Cássio Lopes, cuja pesquisa experimental de apagamento de memória era minha única esperança. "Eu quero esquecer", sussurrei, "Eu preciso esquecer tudo. Apague ele para mim."

Meu marido, Bernardo, e eu éramos o casal de ouro de São Paulo. Mas nosso casamento perfeito era uma farsa, sem filhos por causa de uma rara condição genética que, segundo ele, mataria qualquer mulher que gerasse um filho seu. Quando seu pai, à beira da morte, exigiu um herdeiro, Bernardo propôs uma solução: uma barriga de aluguel. A mulher que ele escolheu, Alice, era uma versão mais jovem e vibrante de mim. De repente, Bernardo estava sempre ocupado, apoiando-a durante "ciclos difíceis de fertilização in vitro". Ele perdeu meu aniversário. Esqueceu nosso aniversário de casamento. Eu tentei acreditar nele, até que o ouvi em uma festa. Ele confessou aos amigos que seu amor por mim era uma "conexão profunda", mas com Alice, era "fogo" e "eletrizante". Ele estava planejando um casamento secreto com ela no Lago de Como, na mesma vila que havia me prometido para nosso aniversário. Ele estava dando a ela um casamento, uma família, uma vida — tudo o que ele me negou, usando uma mentira sobre uma condição genética mortal como desculpa. A traição foi tão completa que pareceu um choque físico. Quando ele chegou em casa naquela noite, mentindo sobre uma viagem de negócios, eu sorri e interpretei o papel da esposa amorosa. Ele não sabia que eu tinha ouvido tudo. Ele não sabia que, enquanto ele planejava sua nova vida, eu já estava planejando minha fuga. E ele certamente não sabia que eu tinha acabado de ligar para um serviço especializado em uma única coisa: fazer pessoas desaparecerem.

Meu pai criou sete órfãos brilhantes para serem meus potenciais maridos. Durante anos, eu só tive olhos para um deles, o frio e distante Damião Paiva, acreditando que sua distância era um muro que eu só precisava derrubar. Essa crença se estilhaçou na noite passada, quando o encontrei no jardim, beijando sua irmã de criação, Eva - a garota frágil que minha família acolheu a pedido dele, aquela que eu tratei como minha própria irmã. Mas o verdadeiro horror veio quando ouvi os outros seis Bolsistas conversando na biblioteca. Eles não estavam competindo por mim. Estavam trabalhando juntos, orquestrando "acidentes" e zombando da minha devoção "estúpida e cega" para me manter longe de Damião. A lealdade deles não era a mim, a herdeira que segurava o futuro deles em suas mãos. Era a Eva. Eu não era uma mulher a ser conquistada. Eu era um fardo tolo a ser administrado. Os sete homens com quem cresci, os homens que deviam tudo à minha família, eram um culto, e ela era a rainha deles. Esta manhã, entrei no escritório do meu pai para tomar uma decisão que queimaria o mundo deles até as cinzas. Ele sorriu, perguntando se eu finalmente havia conquistado Damião. - Não, pai - eu disse, com a voz firme. - Eu vou me casar com Heitor Bastos.

Por cinco anos, meu marido, Ricardo Montenegro, me manteve trancada em uma clínica de reabilitação, dizendo ao mundo que eu era uma assassina que havia matado a própria irmã postiça. No dia da minha libertação, ele estava esperando. A primeira coisa que fez foi jogar o carro para cima de mim, tentando me atropelar antes mesmo que eu saísse da calçada. Meu castigo, ao que parecia, estava apenas começando. De volta à mansão que um dia chamei de lar, ele me trancou em um canil. Forçou-me a bater a cabeça no retrato da minha irmã "morta" até meu sangue manchar o chão de mármore. Fez-me beber uma poção para garantir que minha "linhagem amaldiçoada" terminasse em mim. Ele até tentou me entregar a um sócio nojento e tarado por uma noite, uma "lição" pela minha rebeldia. Mas a verdade mais cruel ainda estava por vir. Minha irmã postiça, Isabela, estava viva. Meus cinco anos de inferno foram todos parte do seu jogo doentio. E quando meu irmãozinho Lucas, minha única razão de viver, testemunhou minha humilhação, ela o mandou jogar escada de pedra abaixo. Meu marido o viu morrer e não fez nada. Morrendo pelos ferimentos e com o coração partido, eu me joguei da janela de um hospital, meu último pensamento um juramento de vingança. Abri os olhos novamente. Eu estava de volta ao dia da minha libertação. A voz da diretora era monótona. "Seu marido arranjou tudo. Ele está esperando." Desta vez, seria eu a esperar. Para arrastá-lo, e a todos que me fizeram mal, direto para o inferno.

Acordei depois de cinco anos em coma, um milagre, disseram os médicos. A última coisa de que me lembrava era de empurrar meu marido, Darek, para fora do caminho de um caminhão que vinha em nossa direção. Eu o salvei. Mas uma semana depois, no cartório, descobri uma certidão de óbito emitida há dois anos. Os nomes dos meus pais estavam nela. E então, a assinatura de Darek. Meu marido, o homem que eu salvei, havia me declarado morta. O choque se transformou em um torpor vazio. Voltei para nossa casa, apenas para encontrar Angélica Soares, a mulher que causou o acidente, morando lá. Ela beijou Darek, casualmente, com familiaridade. Meu filho, Enzo, a chamava de "mamãe". Meus pais, Alva e Gerson, a defendiam, dizendo que ela era "parte da família agora". Eles queriam que eu perdoasse, esquecesse, entendesse. Queriam que eu dividisse meu marido, meu filho, minha vida, com a mulher que roubou tudo de mim. Meu próprio filho, a criança que carreguei e amei, gritou: "Eu quero que ela vá embora! Some daqui! Aquela é a minha mamãe!", apontando para Angélica. Eu era uma estranha, um fantasma assombrando a nova vida feliz deles. Meu despertar não foi um milagre; foi um inconveniente. Eu havia perdido tudo: meu marido, meu filho, meus pais, minha própria identidade. Mas então, uma ligação de Zurique. Uma nova identidade. Uma nova vida. Catarina Andrade estava morta. E eu viveria apenas para mim.

Kathleen Walton sofria de câncer de fígado e precisava de urgentemente de um transplante. Porém, para sua surpresa, descobriu que o homem com quem estava casada há cinco anos, Joshua, não apenas pretendia doar o fígado para outra pessoa, mas também tinha uma amante e uma filha fora do casamento. A verdade despedaçou o coração de Kathleen, que não podia tolerar um homem que a havia traído. Determinada a lutar por seu transplante para continuar vivendo, discou um número que não contatava há cinco anos. "Vou para Jaxperton para a cirurgia. Venha me buscar em três dias." Porém, assim que que ela saiu, Joshua entrou em desespero.

Eu era apaixonada por ele desde os dezesseis anos. Aos dezoito, me agarrei a uma promessa que ele fez de passagem: "Quando você fizer vinte e dois, talvez eu sossegue." Aquele comentário displicente se tornou o farol da minha vida, guiando cada escolha, me levando a planejar meticulosamente meu vigésimo segundo aniversário como se fosse o nosso destino. Mas, no dia decisivo, em um bar no Lower East Side, agarrando o presente dele, meu sonho se estilhaçou. Foi então que ouvi a voz fria de Jax: "Não acredito que a Savvy vai aparecer. Ela ainda está apegada àquela besteira que eu falei." Em seguida, veio o plano cruel: "Vamos dizer para a Savvy que estou noivo da Chloe, talvez até insinuar que ela está grávida. Isso deve espantá-la." Meu presente, meu futuro, escorregou de meus dedos dormentes. Devastada pela traição, fugi para a chuva gelada de Nova York. Mais tarde, Jax apresentou Chloe como sua "noiva", enquanto os colegas de banda dele zombavam da minha "adorável paixonite". Ele não fez nada. Quando uma instalação de arte desabou, ele salvou Chloe, abandonando-me a um ferimento grave. No hospital, ele veio para "controle de danos". De forma chocante, ele me empurrou para dentro de uma fonte, deixou-me sangrando e me chamou de "psicopata ciumenta". Como o homem que eu amava, aquele que um dia me salvou, pôde se tornar tão cruel e me humilhar publicamente? Por que minha devoção foi vista como um incômodo a ser brutalmente extinto com mentiras e agressão? Eu era apenas um problema, minha lealdade paga com ódio? Eu não seria a sua vítima. Ferida e traída, fiz um juramento inabalável: para mim, tinha acabado. Bloqueei o número dele e o de todos conectados a ele, cortando todos os laços. Isso não foi uma fuga. Foi o meu renascimento. Florença me esperava, uma nova vida em meus próprios termos, livre de promessas quebradas.

A última coisa de que me lembro foi a dor ofuscante atrás dos meus olhos, e depois a escuridão. Quando os abri novamente, eu estava de volta na minha cama, vinte e cinco anos mais jovem, antes de minha vida se tornar um casamento de fachada com Augusto Sampaio, um Senador da República que me via apenas como um troféu político. Uma memória dolorosa veio à tona: minha morte por um aneurisma, causado por anos de uma tristeza silenciosa. Eu tinha visto uma foto de Augusto, sua namorada da faculdade, Helena, e nosso filho, Caio, em um retiro de família, parecendo a família perfeita. Fui eu quem tirou a foto. Saltei da cama, sabendo que aquele era o dia daquele retiro. Corri para o aeródromo particular, desesperada para impedi-los. Eu os vi lá, banhados pela luz da manhã: Augusto, Caio e Helena, parecendo uma família perfeita e feliz. — Augusto! — gritei, minha voz rouca. O sorriso dele desapareceu. — Carolina, o que você está fazendo aqui? Pare com esse escândalo. Ignorei-o, confrontando Helena. — Quem é você? E por que está indo na viagem da minha família? Caio então se chocou contra mim, gritando: — Vai embora! Você está estragando nossa viagem com a tia Helena! — Ele debochou. — Porque você é uma chata. A tia Helena é inteligente e divertida. Diferente de você. Augusto sibilou: — Olha o que você fez. Você chateou a Helena. Você está me envergonhando. Suas palavras me esmagaram de uma forma que nenhum soco conseguiria. Eu passei anos sacrificando meus sonhos para ser a esposa e mãe perfeita, apenas para ser vista como uma serviçal, um obstáculo. — Vamos nos divorciar — eu disse, minha voz um trovão silencioso. Augusto e Caio congelaram, depois zombaram. — Você está tentando chamar minha atenção, Carolina? Isso é um novo nível de patético. Caminhei até a escrivaninha, peguei os papéis do divórcio e assinei meu nome com a mão firme. Desta vez, eu estava escolhendo a mim mesma.

Meu marido estava no chuveiro, o som da água um ritmo familiar em nossas manhãs. Eu estava colocando uma xícara de café em sua mesa, um pequeno ritual em nossos cinco anos do que eu pensava ser um casamento perfeito. Então, uma notificação de e-mail piscou na tela de seu notebook: "Você está convidado para o Batizado de Léo Mendes." Nosso sobrenome. A remetente: Yasmin Ferraz, uma influenciadora digital. Um pavor gelado se instalou em mim. Era um convite para o filho dele, um filho que eu não sabia que existia. Fui à igreja, escondida nas sombras, e o vi segurando um bebê, um menininho com seus cabelos e olhos escuros. Yasmin Ferraz, a mãe, se apoiava em seu ombro, uma imagem de felicidade doméstica. Eles pareciam uma família. Uma família perfeita e feliz. Meu mundo desabou. Lembrei-me dele se recusando a ter um bebê comigo, citando a pressão do trabalho. Todas as suas viagens de negócios, as noites tardias — foram passadas com eles? A mentira era tão fácil para ele. Como pude ser tão cega? Liguei para a Bolsa de Arquitetura de Zurique, um programa de prestígio que eu havia adiado por ele. "Eu gostaria de aceitar a bolsa", eu disse, minha voz assustadoramente calma. "Posso partir imediatamente."