Qi Jia Da Xiao Jie

Michelle se casou com Carlos só para salvar a empresa de seu pai da falência. Ele disse a ela que amava outro e que terminaria o casamento depois de três anos. No entanto, ele gradualmente se apaixonou por ela antes de perceber e querer estar com ela todos os dias. No entanto, esse não foi o fim de sua história. Traição, incompreensão e desconfiança dominavam o casamento. Ela escolheu terminar sua vida cometendo suicídio, mas falhou e perdeu a memória. A história deles recomeçou e como ela faria para conquistar o coração dele desta vez?

Minha vida com Liam Goldstein era um conto de fadas, uma história de amor perfeita estampada em todas as revistas e telas de TV de Manhattan. Ele tinha até revelado o colar "Horizonte de Maya", uma cascata de safiras de milhões de dólares, celebrando nossa devoção perfeita. Mas contos de fadas são apenas isso – contos. Então vieram o celular descartável, as ligações sussurradas, as capturas de tela e os recibos de hotel que gritavam "caso". Eu o observei presentear ao vivo sua jovem amante, Ava Sinclair, chamando-a de "minha rainha", apenas para depois encontrá-la visivelmente grávida em um hospital, exibindo nosso colar de noivado e falando sobre uma "situação" comigo. Seus amigos, os mesmos que brindaram ao nosso "amor perfeito", sorriam com desdém enquanto ele beijava Ava publicamente e brincava sobre seu "esquema por fora", garantindo a ela que eu "nunca descobriria". Cada grande gesto que ele havia feito, desde doar um rim até cultivar um jardim de rosas brancas, passou diante dos meus olhos, revelando-se como performances calculadas. Como o homem que salvou minha vida, aquele a quem fiz meus votos, pôde me trair com uma audácia tão grotesca, na frente do mundo e de seu círculo íntimo cúmplice? Parecia uma piada cósmica doentia, uma humilhação pública disfarçada de amor. Mas eu o havia avisado no dia do nosso casamento: "Se você algum dia mentir para mim, mentir de verdade, eu desaparecerei da sua vida como se nunca tivesse existido". Agora, era hora de ativar a Iniciativa Fênix, apagar Maya Goldstein e deixar Liam com nada além do fantasma de uma promessa que ele havia estilhaçado.

"Ethan, isso não é ético. É criminoso. Ela não consentiu." Essas palavras arrepiantes, sussurradas no zumbido estéril de uma sala de cirurgia, foram a primeira coisa que ouvi enquanto a consciência tremeluzia de volta. Meu coração martelava, um pavor frio serpenteando por minhas veias. Dr. Ben Carter, o velho amigo de Ethan, estava discutindo com ele. "Ela é minha namorada, Ben. Praticamente minha esposa," Ethan zombou, sua voz tingida com uma casualidade assustadora. "Chloe precisa deste rim. Ava é uma combinação perfeita." Rim. Chloe. Meu sangue gelou. A bela e frágil Chloe Vahn, que sempre assombrou nosso relacionamento, estava agora pegando um pedaço de mim, literalmente. Tentei gritar, me mover, mas meu corpo parecia de chumbo, minha garganta áspera. Senti um puxão forte, uma linha de fogo ardente em meu lado - o bisturi. Dez anos de amor, de sacrifício, construindo Ethan Reed e sua empresa do nada, tudo por isso. Para ser fatiada como um animal pela mulher que ele realmente amava. Quando finalmente recuperei a consciência total, Ethan estava ao lado da minha cama, com uma expressão ensaiada de preocupação no rosto, inventando uma mentira sobre um cisto ovariano rompido. Mas então, a conversa sussurrada de uma enfermeira que ouvi confirmou meu pesadelo: "O transplante de rim da Chloe... ele mal saiu do lado dela." As peças se encaixaram com um baque. Meu desespero se solidificou em uma determinação fria e dura. Chega. Peguei meu celular, rolando até um contato para o qual não tinha ousado ligar. Noah Hayes, o rival de Ethan, um homem de integridade. Meu dedo tremeu enquanto eu digitava. "Noah," consegui dizer, minha voz rouca. "Você ainda está procurando por uma Diretora de Operações que conheça as estratégias da Reed Innovate... e talvez, uma esposa?" O silêncio se estendeu, então sua voz, calma e séria, cortou o ruído do meu mundo em colapso. "Meu jato, em sete dias. LaGuardia."

Eu alisava minha barriga, ainda lisa, sentindo uma felicidade que preenchia cada canto do nosso apartamento luxuoso. Eu era Ana, uma designer de moda em ascensão, casada com Lucas, um arquiteto renomado, e nossa vida era um conto de fadas moderno. Mas a vida real não era um livro, e eu mesma era a prova. Por anos, tive vislumbres de uma vida que não era a minha, onde eu era a vilã. No entanto, eu escolhi um caminho diferente: me tornei melhor amiga de Sofia, a "verdadeira heroína", e encontrei o amor com Lucas. Achei que tinha tudo: um marido que me amava, uma carreira de sucesso e uma melhor amiga. Então, um teste de gravidez positivo revelou que eu tinha mais uma coisa: nosso bebê. Mal podia esperar para contar a Lucas. Decidi esconder o teste em seu escritório, em sua gaveta de projetos futuros. Ao entrar, meus olhos foram atraídos para uma caixa de madeira escura e trancada que nunca vira antes. Curiosa, tentei combinações para o cadeado e, para minha surpresa, a data de nascimento de Sofia, minha melhor amiga, abriu a caixa. Dentro, um diário de couro preto revelou a caligrafia de Lucas. "Ano um do meu renascimento. O plano continua em curso. Casei-me com Ana, a vilã. Ela não suspeita de nada, acredita piamente na farsa que criei." Minhas mãos começaram a tremer. Cada página era um golpe: "Cada segundo ao lado dela é um lembrete do sacrifício que estou fazendo por Sofia. Meu verdadeiro e único amor." "Ana é um mal necessário. Enquanto ela estiver presa a mim, neste casamento falso, ela não pode machucar ninguém." O diário caiu das minhas mãos e o quarto começou a girar. Trezentos e sessenta e cinco dias por ano, durante treze anos de mentira. Lucas me via como uma vilã, uma bomba-relógio que ele precisava desarmar, e Sofia, minha melhor amiga, era o pivô dessa farsa. A felicidade pela gravidez se transformou em uma piada cruel. Levei a mão à barriga, não com carinho, mas com um horror gelado. O filho da vilã? Mais uma corrente para me prender a ele? Uma náusea violenta subiu pela minha garganta e corri para o banheiro. Olhei para o meu reflexo pálido, com os olhos arregalados de horror e lágrimas silenciosas. A mulher feliz e sortuda havia desaparecido. Em seu lugar, havia apenas uma tola enganada.

A música alta da festa abafava o zumbido nos meus ouvidos, mas ele persistia, uma lembrança constante do acidente. Todos na festa da empresa se viraram quando entrei, o choque evidente em seus rostos; Joana, a sócia dada como morta, estava de pé, num vestido vermelho. Eles não sabiam que eu já tinha "morrido" antes, num acidente de carro "infeliz", orquestrado pelos meus queridos sócios, Pedro e Lucas. Meu olhar varreu a multidão, ignorando os sussurros, até encontrar Pedro. Seu copo de uísque se estilhaçou no chão de mármore. "Joana?", sua voz um sussurro rouco, ele parecia incrédulo. O cheiro de álcool e perfume caro dele me embrulhou o estômago. "Você estava no incêndio. O prédio desabou." "Eu sou uma mulher de muitos talentos", respondi com frieza, "inclusive o de sobreviver." Os murmúrios ao nosso redor aumentaram: "É ela mesma?", "O corpo estava irreconhecível...", "Eles herdaram a parte dela, não foi?". Pedro tentou me tocar, mas eu recuei: "Não me toque". "O que está acontecendo, Joana? Onde você esteve? Por que voltou assim?" Eu dei um sorriso sem calor. "Eu vim corrigir alguns erros. E, a propósito, não é mais Joana. É Senhora Albuquerque." A confusão no rosto dele aprofundou-se. "Estou falando do meu marido", anunciei, alto o suficiente para todos ouvirem. "Eu me casei." Pedro balançou a cabeça, um riso amargo escapando. "Você não pode ter se casado. Você... você pertence a nós." Sua raiva explodiu, e ele socou um painel de vidro, quebrando-o. "Chega de joguinhos, Joana!" Lucas emergiu da multidão, calmo e arrepiante. "Ela não é a Joana", disse Lucas, sua voz carregada de certeza. "Ela finalmente voltou para nós. Nossa paixão de infância." Ele se virou para multidão atônita. "Esta mulher não é esposa de ninguém. Ela é uma farsa. E ela veio para casa." Pedro e Lucas, dois predadores me encurralaram. "Você não vai a lugar nenhum", disse Pedro, ameaçador. "Você vai ficar conosco", completou Lucas, com um sorriso gelado. "Para sempre." Naquela noite, eu "morreria" pela terceira vez, não de fogo ou aço, mas de uma verdade mais cruel: para eles, eu nunca fui Joana. Eu era apenas um corpo para preencher o vazio de um amor doentio por um fantasma. Mas agora, eu não era mais uma ovelha. Eu era a loba, e eles, minhas presas. E eu não morreria mais por eles.

A dor de uma contração me rasgou, agarrando-me aos lençóis do hospital. Meu marido, Rodrigo, que eu amava mais que minha vida, entrou, mas não estava sozinho. Atrás dele estava Isabella, sua aluna, com uma barriga saliente, e ele jogou uma pasta em mim: "Assina." Eram os papéis do divórcio. "Isabella está grávida," ele disse, friamente, como se falasse do tempo. "Ela ameaçou fazer uma loucura se eu não resolvesse nossa situação." Na minha vida passada, eu implorei, morrendo de hemorragia no parto enquanto Isabella ria. Mas inexplicavelmente, eu voltei. No mesmo dia, na mesma cama de hospital, com a mesma dor. Desta vez, seria diferente. Olhei para Rodrigo, sem sentir nada além de um frio cortante. "Tudo bem," eu disse, com uma calma que o surpreendeu, e assinei, minha caligrafia impecável. Ele me abandonou lá, sangrando e humilhada. Minha filha nasceu, e eu jurei que cada um deles pagaria. Minha antiga casa? Isabella a destruiu. Meus diários de pesquisa? Queimados na lareira. Minha história? Apagada. "Esta casa," eu disse, "foi comprada com a herança dos meus pais. Metade é minha por direito." Isabella, então, rasgou o próprio roupão e começou a gritar: "SOCORRO! RODRIGO, ELA ESTÁ ME ATACANDO!" Rodrigo me jogou contra a parede. Minha cabeça bateu, e o vidro da mesa se quebrou, cortando minha testa. Sangue. "Você não se cansa de causar problemas?" ele sibilou. Então eu o acertei. "Isso é por me abandonar no hospital." E em Isabella. "Isso é pelos meus diários de pesquisa." Caí, sangrando. Ele levou Isabella embora, ignorando-me. Mas por um milagre, eu sobrevivi. Fui para Genebra. Tudo o que Rodrigo e Isabella destruíram em mim se tornou o alicerce da minha vingança. Eles achavam que me quebraram. Só me tornaram inquebrável. Agora, eu era Sofia Keller. E meu retorno, eu garanto, seria inesquecível.

A sensação de queda livre era a última coisa que eu lembrava. O chão de cimento do terraço subia para me encontrar, e em meus segundos finais, vi os rostos de Pedro e Laura. Pedro, meu ex-namorado, me olhava com desprezo gelado. Laura, minha suposta melhor amiga e cúmplice, tinha os olhos cheios de um triunfo doentio. Foi a mão dela que me empurrou. A traição deles não foi apenas emocional; foi uma sabotagem calculada que me custou a bolsa de intercâmbio que mudaria minha vida, me jogando em um caminho de miséria e, por fim, para a morte naquele terraço. A dor do impacto foi brutal. E então... nada. Abri os olhos com um sobressalto, o ar enchendo meus pulmões. Eu estava na minha cama, no meu antigo quarto na casa dos meus pais. A data no meu celular era três meses antes de Laura me empurrar. Eu renasci. A compreensão me atingiu como uma onda de choque. Eu tinha recebido uma segunda chance. Uma chance de reescrever meu destino, uma chance de vingança. Minha nova vida começou no dia em que Pedro, em uma exibição grotesca de afeto, declarou seu amor por Laura no pátio da escola. E então, o choque: ele não estava apaixonado, estava investindo. Pedro também renascera, usando seu conhecimento do futuro para garantir um bom casamento. Eles achavam que podiam me destruir, mas mal sabiam que, desta vez, eu conhecia as regras. O jogo havia começado. E eu não seria a peça a ser sacrificada.

A cabeça de Maria girava, a voz do João parecia vir de debaixo d\'água, e a luz do quarto era insuportável enquanto ele, meu namorado e atleta promissor, me estendia um copo com água. Confiei nele, como sempre, bebi a água e uma tontura avassaladora me atingiu, derrubando minha consciência em fragmentos. Acordei em um torpor, incapaz de me mover ou abrir os olhos, mas ouvi a voz gelada da minha irmã Ana sussurrando para João: "E o bebê dela? O que vamos fazer?" O mundo desabou quando João respondeu: "O médico vai cuidar disso durante a cirurgia. Ele dirá que foi um aborto espontâneo. Ninguém vai suspeitar." Aborto. Cirurgia. A compreensão me atingiu com a força de uma agressão física. O acidente de Ana. A necessidade de um rim. Tudo se encaixou em um quebra-cabeça monstruoso: ele estava me drogando, não apenas para roubar meu órgão, mas para matar meu filho. Quando acordei no hospital, João estava lá, atuando um remorso perfeito, dizendo que eu havia "perdido o bebê" por estresse. Mas a farsa ruiu quando o celular dele tocou, era Ana, e ele partiu apressado, celebrando o sucesso da cirurgia dela. Enfermeiras no corredor confirmaram: "A namorada dele doou o rim. Pobrezinha. Doar um rim e ainda sofrer um aborto espontâneo no mesmo dia." A última gota de esperança secou. Ele me roubou meu filho e meu rim, e a dor da traição era insuportável. Mas eu não ia quebrar. Com a boca amarga do desprezo, liguei para Pedro, seu rival, e fiz uma pergunta que selaria meu destino: "Case-se comigo, Pedro."

Esta era a décima vez que Sofia acordava naquele quarto luxuoso. A missão flutuava em letras azuis translúcidas: [Reconquistar o amor de Ricardo]. Simples, direto, impossível. Ela já havia morrido nove vezes, cada uma mais brutal que a anterior, orquestrada pelo mesmo homem que supostamente deveria amar. Ele a empurrou da escada, a deixou congelar, sabotou seus freios, a afogou. Envenenou-a, a deixou em um incêndio, a entregou a homens cruéis. As mortes se tornaram um borrão de humilhação e agonia, todas justificadas por uma suposta "traição" com Juliana. Ela se humilhava, pedia perdão por crimes que não cometeu, absorvendo o desprezo dele. "Você ainda está aqui?" Sua presença me dá nojo." "Olhe para você. Patética." O sistema dizia que o amor dele a libertaria, uma lógica doentia que ela seguiu, até que, em sua décima tentativa, o mundo piscou. Uma falha no sistema a fez ver através dos olhos de Ricardo, revelando sua dor profunda e uma promessa de vingança eterna para alguém que não era ela. "Eu sinto tanto a sua falta. Eu juro que vou fazê-la pagar. Ela vai sentir tudo o que você sentiu. Vez após vez. Para sempre." Não era amor, mas ódio, um teatro de vingança. Ele se lembrava de cada ciclo, cada morte. A verdade a atingiu com a força de um trem: ela era um brinquedo nas mãos de um louco em luto. "O que foi? Viu um fantasma?" Não havia amor para reconquistar, apenas ódio. Uma raiva fria brotou. A jaula se mostrou, e a única saída não era agradar o carcereiro, mas destruir a jaula. Ela riu, um som seco.

A cerimônia de formatura do ensino médio deveria ser um momento de celebração, mas para mim, Sofia, era o último prego no caixão da minha individualidade. Enquanto meu nome era chamado para receber o prêmio de melhor aluna de design, senti o familiar aperto no estômago, o olhar frio da minha mãe, Helena, e o nervosismo da minha irmã gêmea, Clara, ao meu lado. "Parabéns, Sofia. Um talento excepcional," disse o diretor, me entregando o troféu, mas o aceno quase imperceptível da minha mãe para Clara já me sentenciava: não brilhe demais. Minha vida inteira foi uma performance forçada de mediocridade, tudo em nome da "justiça" da minha mãe, uma estilista renomada, obcecada pela igualdade absoluta entre suas filhas. Lembro-me de quando tínhamos dez anos e ganhei um concurso de desenho; Helena não hesitou em jogar meu troféu no fogo da lareira, dizendo que "isso não é justo com a sua irmã." Naquela noite, meu talento não era um dom, era um crime, e a partir daquele dia, comecei a me sabotar, a errar deliberadamente, a me anular para manter a "harmonia" familiar. A ansiedade se instalou em mim como uma sombra, e meu pai, Ricardo, me levou a um psicólogo às escondidas, cujo diagnóstico de transtorno de ansiedade e depressão foi ignorado pela minha mãe como "drama de adolescente." Para Helena, minha doença mental era mais uma prova da minha "injustiça", um desequilíbrio em sua equação perfeita, e fui punida por ser competente, por ser eu. O troféu da formatura pesava como uma sentença, confirmando que a questão das faculdades seria o novo campo de batalha. Minha mãe sugeriu que eu cedesse minha vaga na melhor universidade de moda e entregasse meus melhores desenhos para Clara, que mal tinha notas para uma faculdade comunitária. "Não," eu disse, a faísca de rebelião acendendo-se, "É o meu trabalho. É o meu futuro. Não é justo que eu tenha que sacrificar tudo por ela." A fúria gelada de Helena explodiu, culminando com ela me arrastando para uma estrada deserta no meio da noite e me abandonando. "Volte para casa a pé. Pense sobre o que é realmente 'injusto'," ela sibilou enquanto me puxava do carro e fugia. Eu caminhei por horas, imunda, exausta, quebrada, e ao chegar em casa, Helena apenas perguntou: "Aprendeu sua lição?" Silenciosamente, assenti, e no dia seguinte, entreguei meus melhores trabalhos para Clara, aceitando que meu futuro não me pertencia, resignada. A vida na faculdade tornou-se uma extensão do inferno, dividindo o mesmo dormitório, as mesmas aulas, e as ligações noturnas de Helena garantiam que a "justiça" fosse servida. Clara, agora, exigia minha dependência, transformando-a em direito adquirido, e pediu que eu fraudasse uma prova para ela. "Você está louca? Clara, isso pode nos expulsar da faculdade!" Mas ela chantageou, usando a obsessão da minha mãe: "Se eu reprovar, a mamãe vai ficar furiosa. Vai sobrar pra você de qualquer jeito." Sem dormir, me senti encurralada: a sobrevivência falou mais alto que a integridade, e eu fiz a prova, sentindo cada palavra escrita como algo sujo. Quando Helena, exultante, celebrou nossas notas quase idênticas, elogiando aquela mentira e me enviando dinheiro, senti o ponto de ruptura. Naquela noite, enquanto Clara dormia, fiz pequenos cortes em meu antebraço, desesperada para que minha dor invisível se tornasse inegável, para que Helena me visse. Mas ela apenas ordenou: "Sofia, cubra esse braço. É falta de apetite", ignorando completamente o que aquelas marcas significavam. "Mãe... eu não estou bem." "Clara parece ótima. Talvez você devesse aprender com ela a ser mais resiliente." Meu grito de ajuda foi recebido com indiferença, e pouco depois, um colapso na faculdade me levou ao diagnóstico de transtorno de personalidade borderline. O psiquiatra me revelou: "Sua necessidade de agradar e se anular para manter uma 'paz' artificial está literalmente te adoecendo." Ali, sob as luzes fluorescentes do consultório, percebi: minha doença não era fraqueza, era uma ferida infligida dia após dia, ano após ano, pela "justiça" da minha mãe. No exame final do curso avançado de Design de Moda, obtive a nota máxima, enquanto Clara foi reprovada, e Helena me encarou sem rodeios. "Como você deixou isso acontecer? Você vai ceder o seu lugar para a Clara." Minha voz embargou ao gritar: "NÃO! Você não entende? Eu estou doente! É por sua causa! Você me destruiu!" Em sua fúria, Helena derramou café quente em minha mão, a dor da queimadura misturada com o choque de sua violência implacável. Clara, em vez de me defender, olhou para minha mão e, com um sorriso presunçoso, disse: "Viu o que você fez? Você sempre deixa a mamãe nervosa." Naquele instante, a última gota de esperança ou amor filial se evaporou. Levantei-me, saí do café e, ignorando dezenas de chamadas de Helena, liguei para meu pai: "Pai… você pode vir me buscar?" Vaguei pela cidade, a dor da queimadura um farol na névoa, até chegar a uma ponte alta, onde a escuridão do rio era sedutora. Uma colega, Beatriz, notou minha dor: "Você não tem que pular dessa ponte, Sofia. Você só tem que atravessá-la. Ir para o outro lado e não olhar para trás." Seu conselho, vindo de alguém que entendia minha dor, foi uma âncora, me lembrando do ciclo de abuso que Helena impunha. "Sofia, sua irmã está preocupada. Volte para o dormitório agora. Precisamos resolver isso," recebi uma mensagem da minha mãe, que eu sabia ser uma manipulação. Bloqueei o número dela, e no ônibus, enquanto me afastava, enviei uma última mensagem: "Não me procure mais." Meu pai me abraçou: "Apenas seja feliz, filha. É tudo o que eu sempre quis." Eu era livre.

A sensação pegajosa de suor nas minhas costas e o cheiro de couro barato do carro. Minha mãe, Dona Ana, soava suave ao meu lado, e meu pai, Dr. Carlos, fechava o porta-malas com um baque surdo, exibindo um sorriso cruel. Na minha vida anterior, essas palavras foram o prelúdio do nosso fim. Ele não só me traiu, traiu minha mãe com sua amante, Sofia. Ele também sabotou os freios do carro, e o acidente nos mandou para o hospital, onde ele assinou os papéis para desligar nossos aparelhos e doar nossos órgãos. Tudo por causa de Pedro, um filho bastardo que ele teve com Sofia, que sofria de insuficiência renal. Por uma cruel coincidência, eu e minha mãe tínhamos rins compatíveis. Ele nos via como obstáculos, pedaços de carne inúteis porque eu nasci mulher. O ódio em seus olhos no hospital, quando percebeu que eu ainda respirava, era palpável. Minha mãe, boa e cega por amor, sacrificou sua vida por ele, cortando laços até com seu irmão, meu tio João, a rocha dela. A lembrança da minha vida passada era um filme de terror: o acidente, a dor aguda, a escuridão, e a decisão fria do meu pai nos sentenciando à morte. Um nó de gelo se formou no meu estômago de ódio. Eu não iria deixar acontecer de novo. Desta vez, eu protegeria minha mãe. Eu faria aquele homem e sua amante pagarem por tudo em dobro. "Pai", eu disse, minha voz mais firme do que esperava. "Acho que esqueci meu livro em casa. Podemos voltar rapidinho para pegar?" Ele franziu a testa, impaciente. "Maria, já estamos atrasados. Você pega o livro outra hora." "É importante", insisti, olhando-o intensamente. Eu precisava de tempo. Precisava de um plano. O primeiro passo era não entrar naquele carro sabotado. "Tudo bem, tudo bem", ele cedeu. Enquanto ele saía do carro para abrir o portão. Eu me virei para minha mãe. "Mãe, não vamos com este carro." "Por que, filha? O que deu em você hoje?" "Apenas confie em mim", eu disse, segurando sua mão com força. "Por favor." Eu jurei a mim mesma que, desta vez, a história teria um final diferente. A caça não seria mais a presa. Eu era a caçadora agora, e minha vingança estava apenas começando.