Acordei num hospital, o cheiro a desinfetante a sufocar-me. Uma enfermeira informou-me que perdi o meu bebé. Nesse mesmo instante, a televisão mostrava o meu marido, Pedro, um polícia, a ser aclamado como herói nacional. Ele salvou a minha prima, Sofia, de um incêndio. Tentei ligar-lhe, mas ele ignorou-me, chamou-me de egoísta e desligou na minha cara, preocupado com Sofia e o seu gato. Quando tive alta, a minha sogra atacou-me, culpando-me pela perda do nosso neto. Cheguei a casa para encontrar a Sofia instalada, as suas coisas por todo o lado. O quarto do nosso bebé, que preparámos com tanto carinho, estava irreconhecível. Tinha sido completamente esvaziado, pintado de branco estéril e transformado num escritório para ela. Eles apagaram todos os vestígios do meu filho. Perdi o meu bebé, fui traída pelo meu marido, humilhada pela família dele e a minha casa foi invadida. Como ele se atreveu a dizer que eu era egoísta? Eu, que quase morri asfixiada enquanto ele me ignorava, recebia o desprezo de todos. Por que ele a salvou e me deixou para trás? Por que tamanha crueldade? A dor transformou-se em raiva, e a raiva deu lugar a uma determinação gelada. Esta não seria a minha história de vítima. Eles podem ter pensado que me destruíram, mas mal sabiam que acabaram de despertar a minha vingança. Porque o meu bebé não seria esquecido.