Presa ao Contrato Cruel do CEO

Os olhos de Claire Page se abriram de supetão.

A primeira coisa que ela registrou foi a dor. Cada músculo de seu corpo gritava em protesto, seus quadris latejando com uma dor profunda e óssea que a fazia querer se encolher e nunca mais se mover. Ela ficou imóvel por três segundos, encarando o teto desconhecido da suíte presidencial do Hotel Bulgari, a luz da manhã se infiltrando pelas cortinas transparentes em faixas finas e acusadoras.

Ela inspirou fundo. O ar tinha gosto de colônia cara, sexo e algo mais que ela não queria nomear.

Claire virou a cabeça lentamente, o pescoço rígido, o couro cabeludo sensível. O movimento a fez estremecer de dor. Lá, ocupando mais da metade da cama king-size, estavam as costas largas e nuas de Ellsworth Mosley. Sua respiração era regular, controlada, o ritmo de um homem que dormia como conquistava: profundamente, completamente, sem sonhos.

Seu estômago se revirou.

Ela se apoiou em um cotovelo, o lençol de algodão egípcio deslizando por seu peito. O movimento enviou uma pontada aguda de dor entre suas pernas, e ela mordeu com força o lábio inferior para conter o som. Seus dentes romperam a pele. Ela sentiu o gosto de cobre.

Claire passou as pernas para fora da cama. Seus pés tocaram o chão de mármore frio, e seus joelhos cederam imediatamente. Ela agarrou a mesa de cabeceira com as duas mãos, os nós dos dedos brancos, as unhas cravando na madeira polida. A luminária balançou. Ela prendeu a respiração, esperando.

Ellsworth não se mexeu.

Ela se endireitou lentamente, sua coluna protestando a cada movimento incremental. Seu olhar caiu para o chão. Lá, amassado em uma pilha de tecido destruído, estava seu vestido. O vestido de noite de veludo bordô para o qual ela economizou por três meses. Estava rasgado na lateral, o zíper arrancado, o decote delicado estraçalhado sem conserto.

Seu rosto ardeu. Sua garganta se fechou.

O telefone na mesa de cabeceira vibrou.

Claire se encolheu com tanta força que quase derrubou a luminária. Ela agarrou o aparelho, o coração martelando contra as costelas, os olhos disparando para a cama. A respiração de Ellsworth permaneceu inalterada. Ela desbloqueou a tela com os dedos trêmulos.

Uma mensagem de um número criptografado que ela reconheceu como sendo de Leo Chen. Nenhuma saudação. Apenas um anexo em PDF: uma confirmação de transferência bancária de um milhão de dólares para a conta em seu arquivo de funcionária. A linha de anotações continha três letras: NDA.

O frio a atingiu primeiro. Depois, o tremor. Começou em suas mãos e se espalhou, um tremor violento que fez seus dentes baterem. Ela segurou o telefone com força até a capa ranger, até suas impressões digitais mancharem o vidro. Um milhão de dólares. Pelo seu silêncio. Pelo seu corpo. Pela coisa que ela nunca poderia ter de volta.

Ela pressionou a mão livre contra a boca. Seus olhos ardiam, quentes e desesperados, mas ela não choraria. Não aqui. Não onde ele pudesse acordar e ver.

Claire se afastou da mesa de cabeceira. Ela caminhou em direção ao banheiro com pernas que pareciam emprestadas, cada passo enviando novas ondas de desconforto através de sua pélvis. Ela fechou a porta atrás de si com um clique suave e girou a tranca.

O chuveiro já estava ligado quando ela percebeu que o havia ligado. Ela ficou sob o jato d'água, totalmente vestida com o roupão do hotel que encontrou pendurado na porta, e deixou a água fria bater contra seu crânio. Escorria por seu rosto, seu pescoço, acumulando-se na cavidade de sua clavícula. Ela deixou o roupão pesado e encharcado cair no chão do box, uma coisa afogada, e saiu para o tapete de banho felpudo, envolvendo-se na toalha mais grossa que conseguiu encontrar antes de ousar se aproximar de sua bolsa de maquiagem. Ela observou a água descer em espiral pelo ralo e se imaginou indo com ela.

Vinte minutos depois, ela estava diante do espelho em um silêncio emprestado. A mulher que a encarava de volta era uma estranha. Pálida. De olhos fundos. Claire abriu sua bolsa de maquiagem com as mãos firmes - as mãos de uma profissional, uma assistente executiva de alto nível que conseguia gerenciar três agendas e dezessete fusos horários sem suar.

Ela aplicou corretivo em camadas. O hematoma em sua mandíbula. As marcas em seu pescoço. As sombras em formato de impressão digital na parte superior de seus braços. Ela trabalhou metodicamente, espalhando até que sua pele parecesse porcelana, como se nada tivesse acontecido, como se ela fosse a mesma mulher que entrou neste hotel doze horas atrás.

Ela prendeu o cabelo em um coque severo na nuca. Apertou o cinto do roupão de hotel limpo e seco que pegou do armário. Encontrou seus óculos na bolsa, as armações pretas e grossas que a faziam parecer severa, competente, intocável.

Quando ela abriu a porta do banheiro, Ellsworth Mosley estava sentado na cama.

Ele estava encostado na cabeceira, o lençol acumulado em sua cintura, o torso nu e definido com músculos que se moviam enquanto ele respirava. Em sua mão direita, ele girava um isqueiro preto fosco personalizado repetidamente, a chama acendendo e morrendo, acendendo e morrendo. Seus olhos - escuros, insondáveis, predatórios - fixaram-se nela com uma intensidade que a fez querer recuar para o banheiro e trancar a porta novamente.

- Impressionante - disse ele. Sua voz era cascalho e fumaça. - Você troca de papéis mais rápido que a abertura da NASDAQ.

Claire parou a um metro do pé da cama. Ela segurava o tablet contra o peito como um escudo. - Preciso voltar ao meu apartamento para me trocar. Estarei no escritório às oito e meia.

O polegar de Ellsworth parou no isqueiro. Algo cintilou em seu rosto - irritação, talvez, ou algo mais quente que ela não conseguiu decifrar. Ele esperava lágrimas. Esperava súplicas. Esperava que ela se arrastasse de volta para a cama e tentasse negociar por mais.

Ele gesticulou com o queixo em direção a uma capa de roupa pendurada na porta da suíte. - Desnecessário. Leo entregou isso há uma hora. Seu tamanho. Agora, minha agenda.

Os olhos de Claire se moveram para a capa preta, depois de volta para ele. A pura e invasiva preparação daquilo roubou o ar de seus pulmões. - Sua reunião das nove com a Morgan Holdings foi transferida para a sala de conferências B. Os arquivos de due diligence estão preparados. O café chegará em quatro minutos.

- Saia - disse ele.

Claire inclinou a cabeça em um leve aceno. Ela virou nos calcanhares e caminhou até a porta, seus passos medidos, cada um uma batalha silenciosa contra o fogo em seus quadris, uma máscara de graça profissional escondendo a agonia por baixo. Seus saltos de sete centímetros, que ela havia recuperado da sala de estar, batiam contra o mármore em um ritmo que combinava com seus batimentos cardíacos.

Ela puxou a porta pesada, fechando-a atrás de si. A trava clicou com um ar de finalidade.

Dentro da suíte, Ellsworth jogou o lençol para o lado e se levantou. Ele se moveu em direção ao banheiro, com a intenção de tomar um banho, de apagar a noite de sua pele. Seu pé prendeu em algo. Ele olhou para baixo.

O lençol branco de algodão egípcio estava torcido sobre o colchão. E lá, bem no centro, havia uma mancha de vermelho cor de ferrugem. Pequena. Quase invisível. Mas inconfundível.

Ellsworth Mosley ficou completamente imóvel.

Sua mente repassou a noite em fragmentos. A maneira como ela se moveu sob ele. A tensão em suas coxas. Os pequenos sons engolidos que ela fez e que ele confundiu com prazer. A resistência que cedeu rápido demais, completamente demais.

Ele caminhou até o telefone ao lado da cama e discou um ramal. Leo atendeu no primeiro toque.

- Senhor?

- Claire Page - disse Ellsworth. Sua voz era baixa, controlada e infinitamente perigosa. - Quero os registros médicos dela. Financeiros. Todos os endereços em que ela morou nos últimos cinco anos. Quero isso na minha mesa até o meio-dia.

Ele desligou sem esperar por uma resposta.