/0/15538/coverbig.jpg?v=088c7316fe024db6635d99e9aeb990ab)
Quando o meu carro capotou, a última coisa que vi foi o rosto ansioso do meu marido, Miguel, a correr na minha direção. Mas quando acordei no hospital, a primeira coisa que senti foi um vazio assustador: o meu bebé de oito meses não tinha sobrevivido. A minha barriga estava vazia. Liguei para o Miguel, exausta e destroçada, mas a voz dele soou impaciente e irritada. "A Clara está bem, mas o braço dela partiu-se." disse ele, a sua voz suavizando ao falar com ela. Clara, a ex-namorada dele. Senti o meu sangue gelar. Quando lhe disse que o nosso bebé tinha morrido, houve um silêncio frio do outro lado, sem dor, sem choque. "Não podes ser tão egoísta, Sofia," ele disse, sem emoção. "A Clara quase morreu." "Era para eu ter feito o quê?" Como se eu, a sua mulher grávida, não estivesse em perigo de morte. As lágrimas escorriam enquanto o meu sogro, Afonso, me gritava ao telefone, apoiando o Miguel e a "Clara, que é como uma filha". "Um bebé pode ser feito outra vez!", gritou ele, enquanto eu olhava para a minha barriga agora achatada. Eles estavam tão ocupados a proteger a amante e a empresa que ignoraram a minha dor, o meu sofrimento, a perda do nosso filho. Acusaram-me de ser egoísta, insensível, uma incubadora avariada. Mas eles iam arrepender-se. Ali, prostrada na cama do hospital, jurei que eles iriam pagar caro pela sua crueldade e traição. O divórcio foi apenas o começo.