Quando abri os olhos, o cheiro de desinfetante invadiu-me as narinas e a primeira coisa que vi foi o teto branco do hospital. A minha melhor amiga, Sofia, estava ao meu lado, com os olhos vermelhos de chorar. «Finalmente acordaste, Eva.» disse ela, a voz rouca. Mal sabia eu que a minha vida tinha acabado de ruir. A minha mãe, a minha querida mãe, o meu porto seguro, estava morta. Não um acidente qualquer: o meu marido, Pedro, escolheu a fobia de rato da sua irmã em vez de nos levar ao hospital para o tratamento de cancro da minha mãe. Ele abandonou-nos. E agora, ela não estava mais connosco. No funeral, a família dele fez um espetáculo de luto, o pai dele tentou intimidar-me, e a irmã, Júlia, choramingou como sempre. A raiva explodiu em mim. «Eu quero o divórcio!» gritei, perante todos. Pedro tentou comprar o meu silêncio, insistindo que eu estava louca de dor. Ele e a sua mãe arrogante exigiram metade da casa, mesmo sabendo que era um presente da minha mãe. Mas eu não era a mesma Eva. Decidi lutar, contratar um advogado. Foi então que uma verdade ainda mais chocante veio à tona. Júlia, em segredo, revelou que o motorista do acidente, Mário Costa, era um ex-funcionário do pai dela e recebeu uma quantia enorme um dia depois do acidente. Tinha sido ele a ameaçar a minha mãe para vender ações da empresa. Como se não bastasse, o pai de Pedro, Afonso, veio ter comigo para me ameaçar, dizendo que "acidentes acontecem todos os dias", sem saber que eu os estava a gravar. O meu luto transformou-se em uma sede fria por justiça. A morte da minha mãe não foi um acidente, foi um crime orquestrado. Eles pagariam. Todos eles. Preparei-me para a sua queda.