Segredos de um Mafioso - A guerra Colombiana continua

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NO CAPÍTULO ANTERIOR...

Eden

Lachey.

Quando as palavras se reconciliaram em minha cabeça, abri os dois olhos e me ajoelhei, inclinando para a frente para olhar mais de perto. Tudo o que pude ver foi a nuca do intruso.

Isso não era real. Certamente, tinha ouvido errado.

—Meus homens me disseram que você teve problemas para nos pagar.

Você deve saber que não toleramos dívidas pendentes.

Dívida? Qual dívida? Oh, Deus, o que meu pai fez?

Uma voz abafada retumbou de dentro do saco. —Foda-se.

O homem da bota de aço riu loucamente. —Não, vá se foder, Lachey. Veja, o chefe está recebendo seus dez de uma forma ou de outra. — Puxou uma faca do bolso e apertou um botão, liberando a lâmina. —Então, você pode contá-los em seus dedos roubadores, ou podemos apenas contar seus dedos. — Ele puxou o saco da cabeça do homem inerte, enquanto ele exibia orgulhosamente sua lâmina.

Coloquei minha mão sobre minha boca novamente. O tempo desacelerou enquanto uma névoa flutuava em meu cérebro, distorcendo a conexão entre o que testemunhei e o que poderia processar como realidade. Enquanto minha visão oscilava, uma palavra se repetia em uma língua que nunca se movia.

Não, não, não, não, não.

Seu rosto estava ensanguentado, quebrado e tão familiar que eu vi em meu próprio reflexo.

Nash.

Levou tudo dentro de mim para não gritar por ele. Meu irmão mal se aguentou e eu me escondi atrás do carrinho de um chef como uma covarde. Quando me inclinei contra o metal, ele tremia com os tremores do meu corpo que se recusavam a ouvir a razão ou a racionalidade.

Que significado essas duas palavras tinham quando meu irmão estava quebrado a menos de dois metros e meio de mim e eu não pude ajudá-lo?

O pedaço loiro platinado que sempre pendia em seu rosto estava emaranhado e ensopado em seu próprio sangue. Seus olhos estavam inchados e roxos, seu lábio aberto e sangrando em sua camisa. Cortes abertos em suas bochechas marcavam sua pele. Podia ver a respiração difícil em seu peito chacoalhando com cada esforço.

Costelas quebradas.

O terror consumiu minha alma enquanto eu me agachava em meu confinamento, com lágrimas escorrendo pelo meu rosto. Meu cérebro era uma confusão de orações, dividido por respirações estremecidas.

Por favor, deixe ele ir. Por favor, deixe ele ir.

—Vamos nos divertir, vamos, Lachey? — O homem da bota com ponta de aço se ajoelhou ao lado de Nash e, naquele momento, meu mundo parou. A voz se conectou com o rosto e as lágrimas rolaram com mais força.

Emilio.

Meu chefe. Meu amigo. O homem em quem eu confiava todos os dias enquanto me sentava sozinha com ele em um escritório escuro de um bar sujo havia espancado meu irmão e quase o matou.

—Dane-se. — Nash tossiu, sangue criando um padrão de respingos na camiseta branca de Emilio. —Já me diverti o suficiente por um dia, obrigado.

Emilio riu, aparentemente divertido. —Tenho que admitir, você lutou mais do que a maioria dos meus viciados. — Ele coçou o queixo com a ponta da faca. —Gosto disso, Lachey. Você tem coragem.

—Eu não sou um viciado, idiota.

—Isso é o que todos dizem.

—Eu te disse, — Nash ofegou, sua respiração saindo mais fraca a cada minuto. —Você pegou o cara errado. Nunca toquei nas suas drogas malditas.

—Todos eles dizem isso também. — Emilio deu uma risadinha, sua risada oca de impaciência. —Mas veja, Lachey, o problema é que estou entediado com você e tenho outra merda para fazer. Então, vamos acabar com isso para que possamos voltar para casa, certo?

O nó na garganta cresceu no minuto em que Emilio envolveu a mão em torno do pulso de Nash enquanto ele lutava contra ele. Palavrões embaralhados saíram da boca do meu irmão enquanto seu domínio sobre sua máscara de indiferença escorregava. No momento em que Emilio o arrastou para o bloco de madeira e segurou a lâmina contra a ponta do dedo indicador direito de Nash, a realidade apareceu em seus olhos.

Isso não era um engano.

Isso não era brincadeira.

Isso era real, e a única pessoa que restou para protegê-lo se escondeu em um canto chorando por sua própria vida patética. Desejei que meus pés se movessem, mas o sinal do meu cérebro para os pés entrou em curtocircuito, me deixando paralisada.

Quando a lâmina bateu na ponta do dedo do meu irmão, o grito de dor intolerável encheu a cozinha, quicando nas paredes e perfurando meu coração já partido. Tive vontade de vomitar, mas como uma covarde, tirei a mão da boca e cobri os ouvidos. Seus gritos me quebraram.

—Três dedos para três mil. Esse é o negócio, Lachey. Pense nisso da próxima vez que decidir fazer um acordo para o golpe e desaparecer quando coletarmos. — O barulho da faca atingiu o chão de ladrilhos totalmente brancos e meus olhos se abriram quando Emilio se moveu em direção à pia para lavar o sangue de suas mãos.

Ele poderia lavar com água sanitária até que sua pele descascasse. A mancha de sangue do meu irmão nunca sairia de seus dedos. Meus olhos nunca esqueceriam.

Capitulo Oito

Valentin

Quando cheguei à porta ornamentada pesada, já era tecnicamente um domingo de manhã, e a umidade me fez suar tanto que parecia que tinha sido pego por uma tempestade terrível. Desisti há muito tempo de tentar lutar contra isso com camisetas. De alguma forma, a mãe natureza centrou uma bolha em torno de Houston com um clima drenado direto do inferno. Mesmo quando era um menino morando na Cidade do México com altas temperaturas chegando a quarenta graus, não conseguia me lembrar de nada tão pegajoso e nojento.

Dios mío.

Entrando no pub irlandês pretensiosamente decorado, silenciosamente me castiguei por meu lapso momentâneo de julgamento ao voltar para o Caliente. Estar lá tinha sido imprudente e estúpido. Com o que eu sabia que aconteceria em apenas algumas horas, mostrei meu rosto em um lugar que nunca deveria ter me arriscado a visitar.

Estar ali não era apenas perigoso, mas envolver a barista era suicídio.

Em um momento, estava sentado em meu escritório examinando os lucros do último investimento em commodities que exportamos, no momento seguinte, me encontrei deslizando para uma banqueta suja na cantina mais merda do centro de Houston.

—Posso pegar algo para você, lindo?

Olhei para cima, ainda perdido em pensamentos. De alguma forma, fui através da porta da frente do pub escuro para um bar de madeira ainda mais escuro. Enquanto eu olhava para o short de Lycra preto apertado da bartender e meia-camiseta que ostentava a frase ‘Garota Irlandesa Danadinha,’ eu tinha certeza que girar o volante no sentido contrário do tráfego seria uma opção melhor.

—Provavelmente não, mas você pode tentar, — disse a ela, distraidamente virando meu telefone de ponta a ponta entre o polegar e o indicador.

Seu sorriso cheio de dentes desapareceu um pouco quando um tom de aborrecimento apareceu em sua voz. —Sou muito talentosa com minhas mãos, querido, — ela brincou, oferecendo um sorriso malicioso. —Por que você não me experimenta?

Em qualquer outro momento, poderia ter aceitado sua oferta implícita. Ela era atraente o suficiente, mas esta noite minha mente nadou com redemoinhos de vermelho e fluxos de brincadeiras mal-humoradas.

—Tequila Añejo. Tiro, em uma haste de vidro, temperatura ambiente ... — Olhei sem interesse para o crachá dela. —…Tiffany. — Tinha poucas expectativas, mas para secar minha camisa encharcada, dei uma chance a ela.

Dando-me uma piscadela, ela pisou em saltos altos demais para suas pernas descoordenadas aguentarem e começou a vasculhar um terreno baldio de garrafas. Aproveitei para avaliar meu entorno. A observação era uma habilidade valiosa que meu pai me incutiu desde cedo.

Um homem nunca ficaria surpreso se estivesse ciente do perigo antes que ele o atacasse.

A pequena sala estava mal iluminada, iluminada apenas por lâmpadas de baixo watts envoltas em cortinas de terracota. Achei a decoração estranha para um pub irlandês, mas com as lembranças quase caricatas da Irlanda pregadas nas paredes, tinha a sensação de que o lugar era tudo menos autêntico.

Meu olhar saltou de um homem para outro, discretamente procurando por sinais reveladores de um coldre de ombro, o contorno de uma arma saindo da cintura, uma contração nervosa da mão ou um olhar repetido para a porta. Todos os homens do círculo íntimo de meu pai, em um momento ou outro, me levaram para uma cantina desde que eu tinha quinze anos. Ensinaram-me a perceber o imperceptível, ver o invisível e reconhecer as marcas de um homem culpado.

—Aqui está, docinho. — Tiffany deslizou um copo alto na minha frente, derramando metade do líquido na minha mão. Não tive que provar. Podia sentir o cheiro na minha pele.

Blanco.

Merda, tequila, com menos de um mês... talvez dois.

Prefiro morrer de desidratação. Pegando um guardanapo, limpei minha mão e empurrei o copo ofensivo em sua direção. —Só uma água, obrigado.

Um olhar confuso cruzou seu rosto, seguido por aborrecimento. —Você ainda tem que pagar por isso.

—Claro.

—Tanto faz cara. — Insultada, ela desceu no bar, exercendo seu charme patético em algum outro homem desavisado.

Deveria ter pensado melhor antes de pedir uma bebida que ninguém nesta cidade poderia parecer conseguir.

Exceto por ela.

Cereza.

Foi um movimento perigoso saber o nome dela e ainda mais dar o meu a ela. Tinha toda a intenção de negar seu pedido ou até mesmo inventar um. Não seria a primeira vez que menti para uma mulher sobre meu nome. Já que nunca fodi a mesma mulher duas vezes, nunca vi a necessidade de tamanha trivialidade como a troca de nomes. Minha discrição era tanto para a segurança delas quanto para mim.

Além do fato de que ela era a única bartender em Houston que poderia fazer uma bebida sem estragar tudo, pensei muito sobre ela nas últimas semanas. Vi-me gravitando em direção a mulheres com longos cabelos ruivos e olhos azuis. Tinha fodido cada uma delas, na esperança de tirá-la da minha cabeça.

Isso nunca aconteceu. Um homem não poderia desejar bife de qualidade... salivar por ele... depois saciar sua fome com um cheeseburger de um drive-thru.

As mulheres americanas geralmente não conseguiam prender minha atenção, mas sua força e domínio subiram todo o sangue em minhas veias direto para o meu pau. Ela era chamativa, mas seus olhos escondiam um mundo de dor por trás deles. A cor azul pálida fez um homem querer quebrar suas paredes e descobrir seus segredos enquanto se enterrava bem no fundo de seu corpo.

A mesma blusa preta fina que ela usava não fazia nada para esconder as curvas que caíam em uma cintura fina, destacando uma bunda na qual eu poderia afundar meus dedos por trás.

Esse cabelo vermelho-doce. Aqueles olhos esfumaçados.

Só de pensar nela me deixou duro como uma rocha.

Me arrependendo imediatamente das imagens piscando em minha cabeça, quase pedi licença para ir ao banheiro quando um zumbido no bolso me distraiu. Puxando meu telefone, olhei para o número antes de responder em um tom abafado.

—Si?

—A situação está resolvida, chefe, — disse Emilio, a voz um pouco sem fôlego e o som do tráfego rugindo ao fundo.

—Bien. — Ignorando minha intuição, abandonei minha língua nativa e fui para o inglês. —Então, o que ganhei esta noite em ativos?

Emilio fez uma pausa, como se escolher as palavras fosse da maior importância. —Temos oito entre o cofre, a caixa registradora e a bolsa de depósito noturno, então pegamos dois dedos e...

—Por que ouço hesitação em sua voz? — Examinei o perímetro do bar novamente. Algo não parecia certo no meu estômago. A experiência me ensinou que meu instinto nunca me traiu, mas os homens sim.

—Lachey não é o que eu esperava, chefe, — explicou ele, esperando que eu respondesse. Quando fiquei em silêncio, ele continuou. —Minha equipe, que o conhecia, falava como se ele fosse um drogado e com medo de sua própria sombra. Você sabe, definido em seus caminhos... pendejo real.

Cansei-me de sua hesitação. —Pelo amor de Deus, o que aconteceu?

—Ele não parecia alto. Eu não sei, chefe. Algo parecia errado.

Com um único aceno de meu queixo, joguei uma nota de vinte dólares no balcão. A merda da tequila não valia a pena o cuspe necessário para desgraçá-la, mas não era culpa da barman que ela era uma idiota.

Quando abri a porta do pub, rosnei ao telefone, minha paciência se foi. —Claro, parecia estranho, pendejo. Cortar os dedos de um homem não é a mesma coisa que acertar uma piñata e ver um monte de balas caindo. Volte lá, limpe-o e leve-o de volta para onde ele pertence. — Afastando o telefone, caminhei até o carro antes de puxá-lo de volta ao ouvido, confiante de que ele ainda estaria lá. —E pare de me chamar por merda estúpida.

Apertando o botão de desligar, olhei ao redor antes de jogar o telefone descartável em uma lata de lixo no lado da rua e bater a porta do carro.

Largando as chaves do Lexus na mesinha alinhada no corredor, eu as observei derrapar na madeira polida e bater no ladrilho do outro lado. A exaustão puxou todos os músculos do meu corpo, lembrando-me que fazia semanas desde que dormi uma noite inteira sem interrupção. Mal lancei um olhar para eles quando virei a esquina em direção ao meu quarto.

Foda—se.

Poderiam ficar lá por tudo que me importasse.

Com três milhões de dólares estrategicamente espalhados em contas bancárias offshore e outros dois milhões guardados em um cofre embaixo do rodapé da minha casa, eu ainda era forçado a dirigir um Lexus comum. Um homem com minha fortuna deveria ser capaz de pagar em dinheiro por um Bugatti ou Maserati, não um carro familiar que levava uma família de cinco pessoas para piqueniques à tarde. Mas essas eram as regras não escritas do negócio e eram seguidas ou você era expulso. Os membros do cartel nos Estados Unidos não tinham permissão para chamar atenção desnecessária para si mesmos.

Entendi as regras. Isso não significa que eu tinha que gostar delas.

Qualquer um que passasse pela minha casa não daria uma segunda olhada. Isso não era por acaso. Vim para este país com instruções específicas de meu pai sobre onde morar, que tipo de casa comprar, o que dirigir, como me vestir, com quem me cercar e em quem confiar. Nenhuma decisão foi minha. Isso deveria ter me incomodado, mas receber ordens de Alejandro Carrera não era nada novo. No momento em que decidi que era o suficiente e exigi entrada em seu mundo, perdi o direito a uma opinião.

Sentado na pequena escrivaninha em meu quarto, tentei por mais de uma hora encontrar um novo depósito de descarga para distribuir o próximo carregamento, mas o cansaço me manteve fora de foco. A bagunça e morte prematura de Nando deixaram um grande buraco em meus centros bem orquestrados. O trabalho extra que isso deixou para mim me deu vontade de ressuscitar Nando dos mortos apenas para que eu pudesse matá-lo novamente.

Resignado com o fato de que minha produtividade estava baixa, acabei de sair do meu computador quando um toque chamou minha atenção no final da mesa. O telefone preto indefinido ficou parado ali por semanas, silencioso e juntando poeira.

Encarei, esfregando meus olhos como se isso tivesse algo a ver com o som. Apenas um número ligaria naquele telefone descartável. Uma voz do outro lado da linha atenderia. Só poderia haver um motivo para ele ligar.

Correndo a mão pelo meu rosto, eu deixei minha palma pairar sobre minha boca enquanto meu polegar e as pontas dos dedos cravavam em minhas bochechas. Eu o ouvi tocar repetidamente, enquanto o som perfurava meus ouvidos como se ele já estivesse gritando seu discurso. Não haveria correio de voz para atender e nem fim para o toque. Isso continuaria como um jogo de vontades até que um de nós cedesse.

Não seria ele.

Xingando baixinho, tirei a palma da mão do rosto e bati no telefone, pressionando o botão de atender com força. —O que?

—Por que demorou tanto?

Lutei para controlar o tom da minha voz. —Não sabia que estava sendo convocado.

—Mostre respeito, garoto. Família não importa nos negócios.

Meus dedos se apertaram ao redor do telefone enquanto o sangue batia em meus ouvidos. —Sei disso mais do que ninguém, senhor.

Uma rara pausa de silêncio passou entre nós antes que um estrondo de risadas enchesse a linha.

—Quando você ia me dizer que permitiu que alguém sacudisse um tenente? — Ele perguntou com acusação afiada em seu tom.

—Eu não iria. — Meu maxilar tremeu por conter a raiva. —Eu cuidei disso.

—Você não lidou com nada. Eu lidei com a traição de Nando, — ele sibilou.

As palavras enviaram um arrepio pela minha espinha e um redemoinho de ácido no meu estômago. Sabia o que ele queria dizer, mas por algum motivo, minha boca perguntou as palavras que eu não queria ouvir a resposta.

—Pai, ele se foi. Por quê?

O gelo em suas palavras atravessou a linha. —Um narco vive e morre pelo código. Quando ele se junta à nossa família, o mesmo acontece com todo o seu sangue.

Eu não respondi. Não pude. Conhecia o código. Odiava a porra do código. O código era a razão de haver centenas de filmes em Hollywood sobre mafiosos da máfia italiana e as besteiras de Corleone. Omertà era uma piada. Um dos Capos foi pego pelos federais e se tornou testemunha do estado em um piscar de olhos para salvar suas próprias peles. Poderia limpar minha bunda com sua promessa de omertà. O motivo pelo qual os americanos raramente assistiam a um filme sobre um verdadeiro cartel ou as manchetes sobre alguém que se voltava contra sua própria família era simples. Isso não aconteceu. Não precisávamos de um código de silêncio quando enfrentamos um código de morte.

Foi espancado em todos os corredores de cartel de baixo escalão que se eles fossem pegos e conversassem ou cooperassem com a DEA, sua família e amigos no México seriam mortos. Não havia homens feitos, cerimônias ou promessas em nosso mundo. Uma simples ameaça de decapitar sua esposa, filhos, mãe, pai ou várias gerações de sua linhagem manteve sua boca fechada.

Esperava que o boquete de Nando valesse a pena a morte que viria em breve para sua esposa em Houston e sua família em casa.

—Você me ouviu, garoto? — A voz do meu pai carregava uma pontada de aborrecimento. Perdi metade do que ele disse.

—Claramente, — menti. Eu não o ouvi claramente. Eu não dei a mínima. Eu só queria desligar o telefone. Quanto menos eu falasse com o homem, melhor.

—Cuidado com o Cartel de Muñoz, — alertou. —Acabaram de enviar novos homens pela fronteira.

—Estou com tudo sob controle. Não se preocupe. — Não tinha nada sob controle, mas não ia dizer isso a ele.

—Eso espero. Ligarei em breve. —Desligou antes que eu pudesse dizer outra palavra.

Meu pai pensava que eu era um idiota, mas já fazia algum tempo que sabia que o Cartel Muñoz farejava minha operação. Foi por causa disso que a traição de Nando não poderia ter vindo em pior hora. Precisava de todos os meus homens perto e vigilantes. As remessas estavam sendo interceptadas e não pelos federais. Com Mateo, Emilio e Nando, sempre pude estar um passo à frente deles. Com um homem caído, fiquei aleijado.

Não podia perder mais cinquenta e dois quilos.

Apertando o telefone na minha mão, as palavras do meu pai rolaram na minha cabeça, e não pude deixar de pensar na irmã de Nando e em suas duas filhas pequenas na Cidade do México. Eles já estavam mortos? Meu pai faria uma morte limpa, sem sofrimento, ou seria um bastardo e colocaria suas cabeças em uma estaca, deixando-a no jardim da frente como um aviso para o resto das famílias dos corredores?

—Filho da puta! — Vinte e três anos de ressentimento explodiram quando joguei o telefone na mesa. Ele derrapou em papéis espalhados, derrubando um copo e fotos em seu rastro até que finalmente parou contra a parede.

Levantando da cadeira, corri meus dedos sobre a pequena moldura de estanho três por cinco que estava no chão. Eu não me importava com mais nada. Isso poderia ficar uma bagunça fodida por tudo que eu me importava. Pegando a moldura, limpei a água derramada do vidro com a barra da minha camisa, tendo o cuidado de secar antes que vazasse para a foto.

Quando caí na cama, minha visão ficou turva. A mulher na foto desapareceu de uma imagem sorridente de cabelos ondulados.