Rabbit2

Eu estava grávida de quatro meses, uma fotógrafa animada com nosso futuro, participando de um sofisticado brunch de bebê. Então eu o vi, meu marido Michael, com outra mulher, e um recém-nascido apresentado como seu filho. Meu mundo se despedaçou enquanto uma torrente de traição me inundava, amplificada pela alegação desdenhosa de Michael de que eu estava apenas sendo emotiva. Sua amante, Serena, me provocou, revelando que Michael havia discutido as complicações da minha gravidez com ela, e então me deu um tapa, causando uma cãibra aterrorizante. Michael ficou do lado dela, me humilhando publicamente, exigindo que eu saísse da festa deles, enquanto um blog de sociedade já os exibia como uma família de comercial. Ele esperava plenamente que eu voltasse, que aceitasse sua vida dupla, dizendo aos seus amigos que eu era dramática, mas que sempre voltaria. A audácia, a crueldade calculada de seu engano e a malícia arrepiante de Serena alimentaram uma raiva fria e dura que eu mal reconheci. Como pude ter sido tão cega, tão confiante no homem que me manipulou por meses enquanto construía uma segunda família? Mas no tapete felpudo daquele escritório de advocacia, enquanto ele me virava as costas, uma nova e inquebrável determinação se solidificou. Eles pensaram que eu estava quebrada, descartável, facilmente manipulada – uma esposa razoável que aceitaria uma separação de fachada. Eles não tinham ideia de que minha aceitação calma não era rendição; era estratégia, uma promessa silenciosa de desmantelar tudo o que ele prezava. Eu não seria controlada; eu não iria entender; eu poria um fim nisso e me certificaria de que a farsa de sua família perfeita se transformasse em pó.

Meu casamento com Ethan Reed estava a apenas algumas semanas de distância. Depois de sete anos, eu tinha certeza do nosso futuro perfeito. Então, Ethan alegou "amnésia seletiva" por uma lesão na cabeça, esquecendo-se apenas de mim. Tentei fazê-lo lembrar, até que ouvi sua videochamada. "Jogada de gênio", ele se gabou para os amigos. Sua amnésia era um "vale-night" falso para ir atrás da influenciadora Chloe Vance antes do nosso casamento. Com o coração partido, fingi acreditar. Suportei seu flerte descarado com Chloe e suas selfies provocadoras. Ele zombou da minha angústia, priorizando a falsa emergência de Chloe. Depois de um acidente que ele causou, ele me abandonou, ferida, escolhendo mandar Chloe para o hospital primeiro. Ele até tentou me cortar financeiramente. Como meu noivo podia ser este monstro cruel e calculista? Sua traição envenenou cada memória. Senti-me uma tola por confiar em tamanha crueldade sem limites. Sua audácia me deixou atordoada. Mas eu não seria sua vítima. Em vez de quebrar, um plano frio se formou. Eu abandonaria minha identidade, me tornaria Olivia Carter. Eu desapareceria, deixando para trás ele, meu passado e seu anel de noivado para sempre, reivindicando minha liberdade.

Meu mundo girava em torno de Jax Harding, o amigo roqueiro e cativante do meu irmão mais velho. Desde os dezasseis anos, eu o adorava; aos dezoito, agarrei-me à sua promessa casual: "Quando tiveres 22 anos, talvez eu assente." Aquele comentário casual tornou-se o farol da minha vida, guiando cada escolha, planeando meticulosamente o meu vigésimo segundo aniversário como o nosso destino. Mas naquele dia crucial, num bar do Lower East Side, agarrando o meu presente, o meu sonho explodiu. Ouvi a voz fria de Jax: "Não acredito que a Savvy vai aparecer. Ela ainda está presa àquela besteira que eu disse." Depois, o plano esmagador: "Vamos dizer à Savvy que estou noivo da Chloe, talvez até dar a entender que ela está grávida. Isso deve assustá-la." O meu presente, o meu futuro, escorregou dos meus dedos dormentes. Fugi para a chuva fria de Nova Iorque, devastada pela traição. Mais tarde, Jax apresentou Chloe como sua "noiva", enquanto os seus colegas de banda zombavam da minha "paixão adorável" - ele não fez nada. Quando uma instalação de arte caiu, ele salvou Chloe, abandonando-me a um ferimento grave. No hospital, ele veio para "controlo de danos", depois, chocantemente, empurrou-me para uma fonte, deixando-me a sangrar, chamando-me de "psicopata ciumenta". Como pôde o homem que eu amava, que uma vez me salvou, tornar-se tão cruel e humilhar-me publicamente? Por que a minha devoção foi vista como um incómodo a ser brutalmente extinto com mentiras e agressão? Eu era apenas um problema, a minha lealdade recebida com ódio? Eu não seria a sua vítima. Ferida e traída, fiz um voto inabalável: para mim, chegava. Bloqueei o número dele e de todos os ligados a ele, cortando laços. Isto não era uma fuga; era o meu renascimento. Florença esperava, uma nova vida nos meus termos, livre de promessas quebradas.

Minha vida com Liam Goldstein era um conto de fadas, uma história de amor perfeita estampada em todas as revistas e telas de TV de Manhattan. Ele tinha até revelado o colar "Horizonte de Maya", uma cascata de safiras de milhões de dólares, celebrando nossa devoção perfeita. Mas contos de fadas são apenas isso – contos. Então vieram o celular descartável, as ligações sussurradas, as capturas de tela e os recibos de hotel que gritavam "caso". Eu o observei presentear ao vivo sua jovem amante, Ava Sinclair, chamando-a de "minha rainha", apenas para depois encontrá-la visivelmente grávida em um hospital, exibindo nosso colar de noivado e falando sobre uma "situação" comigo. Seus amigos, os mesmos que brindaram ao nosso "amor perfeito", sorriam com desdém enquanto ele beijava Ava publicamente e brincava sobre seu "esquema por fora", garantindo a ela que eu "nunca descobriria". Cada grande gesto que ele havia feito, desde doar um rim até cultivar um jardim de rosas brancas, passou diante dos meus olhos, revelando-se como performances calculadas. Como o homem que salvou minha vida, aquele a quem fiz meus votos, pôde me trair com uma audácia tão grotesca, na frente do mundo e de seu círculo íntimo cúmplice? Parecia uma piada cósmica doentia, uma humilhação pública disfarçada de amor. Mas eu o havia avisado no dia do nosso casamento: "Se você algum dia mentir para mim, mentir de verdade, eu desaparecerei da sua vida como se nunca tivesse existido". Agora, era hora de ativar a Iniciativa Fênix, apagar Maya Goldstein e deixar Liam com nada além do fantasma de uma promessa que ele havia estilhaçado.

"Ethan, isso não é ético. É criminoso. Ela não consentiu." Essas palavras arrepiantes, sussurradas no zumbido estéril de uma sala de cirurgia, foram a primeira coisa que ouvi enquanto a consciência tremeluzia de volta. Meu coração martelava, um pavor frio serpenteando por minhas veias. Dr. Ben Carter, o velho amigo de Ethan, estava discutindo com ele. "Ela é minha namorada, Ben. Praticamente minha esposa," Ethan zombou, sua voz tingida com uma casualidade assustadora. "Chloe precisa deste rim. Ava é uma combinação perfeita." Rim. Chloe. Meu sangue gelou. A bela e frágil Chloe Vahn, que sempre assombrou nosso relacionamento, estava agora pegando um pedaço de mim, literalmente. Tentei gritar, me mover, mas meu corpo parecia de chumbo, minha garganta áspera. Senti um puxão forte, uma linha de fogo ardente em meu lado - o bisturi. Dez anos de amor, de sacrifício, construindo Ethan Reed e sua empresa do nada, tudo por isso. Para ser fatiada como um animal pela mulher que ele realmente amava. Quando finalmente recuperei a consciência total, Ethan estava ao lado da minha cama, com uma expressão ensaiada de preocupação no rosto, inventando uma mentira sobre um cisto ovariano rompido. Mas então, a conversa sussurrada de uma enfermeira que ouvi confirmou meu pesadelo: "O transplante de rim da Chloe... ele mal saiu do lado dela." As peças se encaixaram com um baque. Meu desespero se solidificou em uma determinação fria e dura. Chega. Peguei meu celular, rolando até um contato para o qual não tinha ousado ligar. Noah Hayes, o rival de Ethan, um homem de integridade. Meu dedo tremeu enquanto eu digitava. "Noah," consegui dizer, minha voz rouca. "Você ainda está procurando por uma Diretora de Operações que conheça as estratégias da Reed Innovate... e talvez, uma esposa?" O silêncio se estendeu, então sua voz, calma e séria, cortou o ruído do meu mundo em colapso. "Meu jato, em sete dias. LaGuardia."

O meu filho, Lucas, faria hoje cinco anos. Comprei o seu bolo de chocolate favorito, acendi as velas, mas a alegria desvaneceu-se quando o meu marido, Pedro, chegou a casa. O seu rosto transformou-se numa máscara de desprezo. "Ele já morreu há cinco anos. Já chega." Ele disse, a sua voz fria como gelo. Pior do que a dor das suas palavras, foi a notícia que me gelou o sangue: a Beatriz, a mulher que ele nunca esqueceu, voltaria a viver connosco amanhã. A mesma Beatriz, que há cinco anos, ligou-lhe com um falso pedido de ajuda, fazendo com que ele nos abandonasse, a mim e ao nosso filho, com febre alta e o carro avariado, no meio da autoestrada. O Lucas morreu nos meus braços, enquanto o Pedro corria para ela. Agora, ele limpava o quarto do meu filho, atirava os seus desenhos e brinquedos para o lixo. Ele estava a apagar o Lucas da nossa casa. Com uma fúria que eu nunca soubera que possuía, percebi que a mulher que eu era morreu naquela autoestrada. Mas eu não ia deixar Pedro e Beatriz vencerem. Peguei na faca e cortei o bolo. A guerra começava e eu estava pronta para lutar.

Minha irmã gêmea, Sofia, estava à beira da morte e eu, como a única compatível, doei-lhe meu rim, acreditando que salvava uma vida e fortalecia minha família. Mas ao acordar da cirurgia, a ternura que meu marido, Lucas, dedicava à Sofia não era de compaixão, mas de um amor íntimo. Ele a chamou de "querida", segurava sua mão e, sem um olhar para mim, disse: "Ela é minha prioridade. Eu sou o noivo da Sofia." Meu mundo desabou. Meu marido e minha irmã, a quem eu acabara de dar uma parte de mim, haviam me traído. Meus pais, cúmplices da farsa, me acusaram de egoísmo e me disseram para me alegrar por Sofia. Ele me forçou a assinar o divórcio, sem nada, ameaçando meu pai. Minha mãe me chamou de ingrata por sequer pensar em vingança. Deitada sozinha no hospital, com uma cicatriz visível no corpo e uma invisível na alma, pensei: Como puderam fazer isso? Eles me usaram! Agora, sem dinheiro, sem família e sem um rim, só me restava uma opção: reconstruir minha vida do zero e provar que não sou a "doadora de órgãos de reserva" deles. Esta não era a história de uma vítima, mas de uma mulher que, mesmo despedaçada, lutaria para se reerguer.

O meu divórcio estava finalmente concluído, no dia em que a minha filha Sofia fazia cinco anos. Apesar da dor, esperava que este marco trouxesse alguma paz. Liguei ao Pedro, o meu ex-marido, apenas para confirmar se ele viria à festa da nossa filha. Ele atendeu rapidamente, mas a voz dele estava distante e apressada. Pelo fundo, ouvi a voz adocicada da Helena, a sua colega de trabalho, a lembrá-lo de que "o avião não espera". Ele desligou, sem hesitar, para ir com ela para Paris. No dia seguinte, fui à reunião de pais da Sofia sozinha, pois Pedro alegou uma "reunião de conselho inadiável". A professora revelou que a Sofia tinha desenhado a nossa família, e só lá estávamos nós as duas. "O papá está sempre a trabalhar", disse ela à professora. Isso partiu-me o coração. A raiva ferveu quando, horas depois, uma notificação nas redes sociais mostrou fotos de Pedro e Helena a brindar com champanhe em Paris. A legenda celebrava "o maior negócio de sempre" no exato momento da "reunião de conselho" dele. "Mentiste! Preferiste celebrar com a tua amante a assumir as tuas responsabilidades como pai!", gritei-lhe ao telefone. Ele chamou-me histérica e ciumenta. A minha ex-sogra ainda veio à minha porta, ameaçando-me, dizendo que eu estava a destruir o filho dela. Como podia ele ser tão cego, tão cruel? Eles achavam que eu era apenas uma ex-mulher irritante. Mas já não havia lágrimas. Havia apenas uma fúria fria. Eu não seria mais a vítima. Decidi que, desta vez, ele pagaria por cada mentira, cada ausência, cada deceção. Eu ia lutar pela minha filha, e ele ia ver do que uma mãe determinada era capaz. A batalha tinha acabado de começar.

Quando acordei, o cheiro de desinfetante no hospital lembrava-me da perda que acabara de sofrer. O nosso bebé, que esperei com tanto amor, tinha-se ido. A enfermeira disse que o Leo, o meu marido, estava preso no trânsito devido às cheias, mas viria assim que pudesse. Mas as notícias na TV mostravam inundações históricas na Baixa, quilómetros de distância. O Leo não estava preso no trânsito. Ele estava com a Sofia, a sua ex-namorada. Quando finalmente o contactei, ouvi a voz dela, suave e chorosa, no fundo, e o pai dele, o Sr. Matias, a tranquilizá-la. «Ocupado, Leo? Ocupado a consolar a tua ex-namorada enquanto a tua mulher perde o vosso filho?» Ele disse que ela estava em perigo, que a casa dela tinha inundado. «E eu não, Leo? Eu estava a sangrar, o nosso filho estava a morrer!» «Divórcio? Estás a brincar comigo? Por causa disto? Ela não tinha mais ninguém!» Desliguei, e ele bloqueou-me. Ninguém da minha família acreditou em mim; o meu pai disse que eu era egoísta. Para eles, eu era a vilã. A Sofia enviou-me um email, dizendo que a culpa era dela, manipulando-me para parecer a irracional. Então, isto era uma guerra. Se eles queriam uma vilã, eu dar-lhes-ia uma. Eu ia conseguir o meu divórcio. E o Leo pagaria por cada lágrima que derramei, por cada pedaço do meu coração que ele partiu.

Minha consciência se esvaía em meio ao som de metal retorcido e vidro estilhaçado. O carro capotado, o cheiro de gasolina... e nos meus últimos instantes, tudo que vi foi o sorriso falso de Sofia, minha irmã, e os olhos frios de Gabriel, o homem que eu amei, ardendo por ela. A traição não foi um evento, mas uma campanha de humilhação pública. O amuleto de família, minha última esperança, quebrado no bolso, lembrando-me da ganância deles momentos antes do acidente. "Era para ser, Laura, nosso amor com Gabriel é o destino." As palavras de Sofia ecoavam enquanto eu morria sozinha na beira da estrada escura. Que futilidade... De repente, uma voz mecânica quebrou a escuridão: "Anomalia detectada. Personagem coadjuvante 'Laura' terminada prematuramente. Reativando para garantir a trama principal: 'O Amor Destinado de Gabriel e Sofia'." Acordei em minha cama, ao lado de um Gabriel ausente, com uma mensagem de Sofia pedindo dinheiro. A raiva e a dor lutavam, mas uma nova sensação surgiu, fria como aço. Eu não seria o degrau para a felicidade de ninguém, e a maldita "trama principal" não era mais problema meu. Peguei meu celular, não para responder Sofia, mas para cortar cada laço, um por um, recomeçando minha própria história.

O cheiro a desinfetante no hospital lembrava-me o dia em que o meu pai morreu. A minha irmã, Beatriz, acabara de ser transferida para a enfermaria geral, depois de um acidente de carro que quase lhe custou a vida. Com o corpo dorido, agarrei no telemóvel e vi as dezenas de chamadas não atendidas para o meu marido, Pedro. Finalmente, voltei a ligar. A sua voz, fria e cheia de irritação, ecoou: "O que foi agora, Lúcia? Estou ocupado!" Ao fundo, ouvi a voz mimada da minha cunhada, Sofia, a lamentar um joelho arranhado, e a minha sogra, D. Helena, a instruir Pedro a cuidar da Sofia, pois ela "caiu por causa dele". Enquanto a minha irmã lutava pela vida, o meu marido ignorou as minhas dezoito chamadas para cuidar do joelho de Sofia e do seu cão que não comeu. Era o fim da minha paciência. O nosso casamento, um arranjo para salvar a minha família da ruína, tinha-se tornado uma jaula. "Pedro", disse, com a voz a tremer, "quero o divórcio." A sua raiva explodiu: "Divórcio? Ficaste maluca? A Sofia também está magoada! Não tens um pingo de compaixão?" Ele ameaçou destruir o que restava do negócio do meu pai e deixar-nos na rua se eu não recuasse, chegando a usar a minha irmã doente contra mim. Fui humilhada publicamente por ele e pela família dele, que tentaram sabotar o negócio da minha mãe, chamando-nos de ingratas e oportunistas. Como é que podiam ser tão cegos, tão cruéis? O meu sofrimento e o perigo da minha irmã não eram "problemas reais" para eles; apenas um arranhão numa perna era. Mas eles não sabiam que eu, a "esposa ingénua" que pensavam ter sob controlo, tinha encontrado um aliado inesperado. Eu ia lutar. Não pelo dinheiro deles, mas pela minha dignidade e liberdade. E eles iam pagar o preço.

"Seu marido tinha razão", disse o médico, entregando-me o envelope pardo. Dentro, o teste de paternidade confirmava: o feto não era do Pedro. Eu sentia um vazio esmagador. O meu casamento estava acabado e, para ele, a culpa era minha. Pedro já me esperava no carro, com um sorriso de alívio. "Eu sabia. A minha mãe nunca se engana." A Sofia. A mulher que transformou a minha vida num inferno. Ele queria o divórcio e que eu saísse de mãos vazias, "dada a situação". Cheguei ao nosso apartamento, que agora parecia estranho. Vi sapatos de mulher caros na entrada. Ouvi vozes que não eram as minhas. "Ela já sabe?", perguntou Inês, a amante. "Sim", disse Pedro. "Mostrei-lhe o teste falso que a mãe mandou fazer. Ela acreditou em tudo." O meu coração parou. Falso. Era tudo mentira. "Ela vai assinar os papéis do divórcio sem pedir nada", continuou ele, orgulhoso. "E o bebé?", perguntou Inês. "Era mesmo teu?" "Claro que era", respondeu Pedro. "Mas era a única maneira de me livrar dela sem lhe dar um tostão." O meu mundo desmoronou. O nosso bebé foi sacrificado por dinheiro? A raiva ferveu em mim. Eles armaram-me, me humilharam, me fizeram acreditar na pior das traições. Levanto a cabeça, os olhos fixos na hipocrisia à minha frente. "O teste era falso", afirmo, não pergunto. Pedro empalideceu. Ele pode ter-me roubado o amor, a casa, o filho, mas não me vai roubar a dignidade. "Divórcio? Sim, Pedro. Mas não vai ser como tu e a tua mãe planearam." Eles pensavam que iam ganhar, mas mal sabem que esta é apenas a minha declaração de guerra.

O trânsito parou de repente, e a minha cabeça bateu contra o vidro do carro. Ao meu lado, o meu filho, Leo, gritou assustado. Luzes azuis e vermelhas piscavam na rua bloqueada, refletindo-se nos prédios molhados pela chuva. Liguei para o meu marido Pedro, mal sabendo que aquela chamada seria o início do fim. A sua voz, irritada e distante, confirmou os meus piores medos: ele tinha corrido para o hospital porque a irmã dele, a Sofia, torceu o pé. Enquanto eu e o nosso filho estávamos presos no trânsito de um acidente grave, ele só tinha olhos para "socorrer" a maninha, sem sequer perguntar se estávamos bem. A voz da minha sogra ao fundo, e depois a da cunhada, teatral e chorosa, revelaram a farsa. Pedro ainda teve a audácia de me bloquear e de me acusar de loucura e egoísmo por sequer pensar em divórcio. A humilhação atingiu o pico quando a sogra me mandou levar o Leo para casa da minha mãe para não "incomodar" a Sofia. Eles não viam problema algum em tudo isto. Eu, a esposa e mãe, era o problema. Será que era pedir demais ser a prioridade? Naquele momento de revolta, enquanto arrumava as minhas coisas, um detalhe inesperado transformou o desespero em fúria. Parei de ser a esposa compreensiva. Era tempo de a justiça ser servida.

O cheiro a desinfetante e uma dor lancinante no abdómen. Acabara de perder o nosso filho. O Miguel, o meu marido bombeiro, não atendeu as minhas dezassete chamadas enquanto o nosso prédio ardia. Em vez disso, ele estava a salvar a sua ex-namorada, Sofia, e o cão dela, tornando-se o "herói de Portugal". Quando liguei de novo, ele atendeu, mas a voz de Sofia soava ao fundo, chamando-o de "anjo da guarda". Nesse momento, o meu mundo ruiu. Propus o divórcio. A sua resposta? Acusações de "drama" e "egoísmo", e a ameaça de que eu ia deixar o nosso filho sem pai. Um filho que já não existia. A dor era insuportável, mas a traição... essa consumia-me. Porque ele me abandonou por ela? A minha sogra chegou ao hospital, lançando insultos e exigindo que eu me contentasse com nada. Como pude ser tão cega? Por que eles me odiavam tanto? O que eu não via? Foi então que uma descoberta no diário da minha mãe revelou um padrão sombrio na minha própria família. E o e-mail da minha advogada desvendou o segredo mais sujo de todos: uma conta offshore com o nome de Miguel e Sofia. Eu já não ia apenas lutar pelo divórcio. Eu ia lutar pela verdade.

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