Meu Casamento Perfeito, Seu Segredo Mortal

Por três meses, fui a esposa perfeita do bilionário da tecnologia, Heitor Montenegro. Achei que nosso casamento era um conto de fadas, e o jantar de boas-vindas para o meu novo estágio na empresa dele deveria ser uma celebração da nossa vida perfeita.

Essa ilusão se despedaçou quando sua ex-namorada linda e descontrolada, Isadora, invadiu a festa e o esfaqueou no braço com uma faca de carne.

Mas o verdadeiro pavor não foi o sangue. Foi o olhar nos olhos do meu marido. Ele embalou sua agressora, sussurrando uma única e terna palavra, destinada apenas a ela:

"Sempre."

Ele ficou parado enquanto ela segurava uma faca no meu rosto para arrancar uma pinta que ela alegava que eu havia copiado dela. Ele assistiu enquanto ela me jogava em um canil com cães famintos, sabendo que era o meu medo mais profundo. Ele deixou que ela me espancasse, que enfiasse cascalho na minha garganta para arruinar minha voz e que seus homens quebrassem minha mão em uma porta.

Quando liguei para ele uma última vez, implorando por ajuda enquanto um grupo de homens se aproximava, ele desligou na minha cara.

Encurralada e deixada para morrer, me joguei de uma janela do segundo andar. Enquanto corria, sangrando e quebrada, fiz uma ligação que não fazia há anos.

"Tio Francisco", solucei ao telefone. "Eu quero o divórcio. E quero que você me ajude a destruí-lo."

Eles pensaram que se casaram com uma ninguém. Mal sabiam eles que tinham acabado de declarar guerra à família Azevedo.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Lara Azevedo

A primeira vez que vi meu marido olhar para outra mulher com uma emoção que não fosse indiferença educada, ela tinha acabado de esfaqueá-lo no braço com uma faca de carne.

Aconteceu durante meu jantar de boas-vindas na Vértice Inovações. Três meses após meu casamento com Heitor Montenegro, o menino de ouro do mundo da tecnologia, eu finalmente o convenci a me deixar estagiar em sua empresa. Eu queria me sentir mais do que apenas um acessório bonito em seu braço, uma esposa estudante que ele mantinha escondida em nossa enorme mansão no Morumbi. Ele finalmente concordou, e este jantar deveria ser uma celebração.

Parecia mais como entrar em uma zona de guerra.

Isadora Castilho invadiu a festa. Herdeira do império de tecnologia Castilho, a rival de longa data da Vértice, e a mulher mais volátil que eu já tinha visto. Ela entrou na sala de jantar privativa, seu vestido vermelho um rasgo de cor contra os tons suaves do restaurante. Seus olhos, queimando com uma energia furiosa, quase maníaca, estavam fixos em Heitor.

"Você realmente se casou com ela?" A voz de Isadora era um rosnado baixo, carregado de descrença e desprezo. Ela cheirava a uísque caro. "Essa cópiazinha patética?"

Uma onda de sussurros nervosos percorreu a mesa de executivos. Senti minhas bochechas esquentarem, minha mão instintivamente se apertando em torno da de Heitor debaixo da mesa. Ele deu um aperto tranquilizador na minha mão, mas seus olhos nunca deixaram Isadora.

"Isadora, você está bêbada", disse ele, sua voz perigosamente calma. "Vá para casa."

"Casa?" Ela riu, um som áspero e feio. "Minha casa é onde você estiver, Heitor, você sabe disso. E você escolhe estar aqui, com... ela." Seu olhar se voltou para mim, me descartando em um instante.

Ela se lançou sobre ele, agarrando o colarinho de seu terno sob medida. "Você fez isso para me provocar, não foi? Você encontrou uma garotinha sem graça, de olhos arregalados, que se parece um pouco comigo e colocou um anel no dedo dela só para chamar minha atenção."

Minha respiração engatou. Um pouco como ela? Eu via a semelhança, claro. O mesmo cabelo escuro, o mesmo maxilar afiado. Mas suas feições eram duras, angulosas, onde as minhas eram suaves. Seus olhos eram tempestades; os meus eram apenas... castanhos.

"Você está fazendo uma cena", disse Heitor, sua voz tensa enquanto tentava arrancar as mãos dela de seu terno.

Foi quando eu vi a mudança. A conexão profunda, quase dolorosa, que crepitava entre eles. Era uma energia tóxica que sugava todo o ar da sala. Ele não estava olhando para uma rival de negócios bêbada; ele estava olhando para... outra coisa. Algo complicado e cru.

"Você me prometeu", ela sibilou, sua voz baixando para um sussurro venenoso que apenas ele e eu podíamos ouvir. "Você prometeu que esperaria. Você disse que ninguém mais importaria."

Meu coração parou. Heitor tinha dito exatamente essas palavras para mim em nossa noite de núpcias. Ele segurou meu rosto entre as mãos, seus olhos sinceros, e me disse que eu era a única que importaria. A memória, antes tão preciosa, agora parecia um caco de vidro no meu estômago.

Isadora finalmente o soltou, mas apenas para pegar a faca de carne da mesa. "Eu vou te matar", ela arrastou as palavras, tropeçando levemente.

Heitor não se encolheu. Ele apenas a observou, uma expressão estranha e indecifrável em seu rosto. Não era medo. Era... fascínio.

Ela avançou. A faca rasgou a manga de seu terno e entrou na carne de seu antebraço. O sangue floresceu, um carmesim escuro contra o branco impecável de sua camisa.

Um suspiro coletivo percorreu a sala. Eu pulei, minha cadeira arrastando ruidosamente contra o chão. "Heitor!"

Mas ele não estava olhando para o braço sangrando. Ele não estava olhando para mim. Seus olhos estavam fixos em Isadora, e neles, eu vi. Um lampejo de algo sombrio e possessivo. Uma preocupação profunda e dolorosa que nunca, nem uma vez, fora dirigida a mim.

"Sempre", ele murmurou, uma única palavra destinada apenas a ela. Era uma resposta a uma pergunta que eu não tinha ouvido, a confirmação de uma promessa que eu nunca soube que existia.

A raiva de Isadora pareceu se despedaçar. Seu rosto se contraiu, e a faca caiu no chão com um baque. Lágrimas escorriam por seu rosto, misturando-se com o rímel borrado. Ela se jogou nele, soluçando em seu peito, sem se importar com o sangue que agora manchava seu vestido caro.

E Heitor... Heitor envolveu o braço ileso ao redor dela, segurando-a com força. Sua mão acariciava seu cabelo, seu queixo repousando no topo de sua cabeça. O CEO frio e implacável que eu conhecia desapareceu, substituído por um homem consumido por uma ternura reprimida e agonizante.

A sala estava em silêncio, exceto pelos soluços sufocados de Isadora. Os executivos olhavam, seus rostos uma mistura de choque e pena constrangedora. Seus olhos iam do homem sangrando abraçando sua agressora para mim, a esposa esquecida, parada e congelada ao lado da mesa.

"Lá vão eles de novo", alguém sussurrou de uma mesa próxima. "Ela sempre faz isso."

"Coitada da Sra. Montenegro", murmurou outra voz. "Ela realmente se parece com uma Isadora Castilho mais jovem. Acho que agora todos sabemos por que ele se casou com ela."

Os sussurros eram como tapas no rosto. Uma cópia. Uma substituta. Um peão em um jogo que eu nem sabia que estava jogando. Meu estômago se revirou, e uma onda de náusea me invadiu. Meu corpo ficou frio, depois quente, uma manifestação física da humilhação que me queimava por dentro.

Heitor finalmente levantou a cabeça. Ele gentilmente empurrou Isadora para trás, segurando-a pelos ombros. Seu olhar era suave, sua voz uma carícia baixa. "Vá para casa, Isadora. Eu cuido disso."

Ele se virou para seu assistente. "Leve-a para casa em segurança."

Então, como se tivesse acabado de se lembrar que eu existia, seus olhos encontraram os meus. A ternura desapareceu, substituída pela máscara fria e distante com a qual eu estava tão familiarizada. Ele tirou um lenço do bolso, enrolando-o desajeitadamente em torno de seu braço sangrando.

"Lara, você está bem?", ele perguntou, seu tom educado, distante.

Eu não conseguia falar. Minha garganta parecia cheia de areia.

Ele pegou o celular. Um segundo depois, meu próprio celular vibrou na mesa. Uma mensagem dele.

*Sinto muito que você tenha visto isso. Isadora é... complicada. Eu vou resolver. Vá para casa e descanse. Voltarei tarde.*

Ele nem olhou para mim enquanto saía, seu braço ainda em volta de uma Isadora chorosa, guiando-a gentilmente em direção à saída. Ele não viu como eu estava tremendo, como meu mundo estava se partindo ao meu redor.

Fiquei ali, sozinha em uma sala cheia de estranhos, o peso da pena deles me esmagando. Tentei ligar para ele. Na primeira vez, chamou até cair na caixa postal. Na segunda, terceira e quarta vezes, a chamada foi rejeitada.

Minha fachada finalmente desmoronou. Afundei de volta na cadeira, as lágrimas não derramadas queimando atrás dos meus olhos. Pensei no nosso romance relâmpago. O magnata da tecnologia brilhante e carismático arrebatando uma simples estudante universitária. Ele me perseguiu com uma intensidade obstinada que me deixou sem fôlego. Ele me disse que amava minha bondade, minha força silenciosa, o jeito que meus olhos brilhavam quando eu falava sobre meus estudos.

Ele até desistiu de um acordo de aquisição multibilionário em outro estado só para estar em São Paulo, só para estar comigo. Ele me fez acreditar que eu era o centro do seu universo.

Agora eu via a verdade. Era tudo uma mentira. Cada olhar amoroso, cada promessa sussurrada, cada gesto grandioso. Não era para mim. Era uma performance. Um movimento calculado em seu jogo doentio e tóxico com Isadora Castilho.

Eu era apenas o palco.

Finalmente consegui sair do restaurante e pegar um táxi de volta para nossa mansão. A casa, antes um símbolo de nossa nova vida juntos, agora parecia uma gaiola dourada. Cada foto nossa sorrindo juntos, cada presente que ele me deu, parecia um adereço em uma peça meticulosamente elaborada.

Minha mente repassava as palavras de Isadora. *Você me prometeu. Você prometeu que esperaria.* E a resposta de uma palavra de Heitor. *Sempre.*

Um pavor frio se infiltrou em meus ossos. Impulsionada por uma necessidade desesperada de respostas, comecei a andar pela casa, meus passos ecoando no silêncio. Fui ao escritório dele, um lugar que eu raramente entrava. Era elegante e minimalista, assim como ele. Mas uma porta estava sempre trancada - seu escritório particular. Ele me disse que era onde guardava documentos de trabalho confidenciais e que preferia sua privacidade.

Naquela noite, eu não me importava com a privacidade dele. Encontrei um abridor de cartas pesado em sua mesa e o enfiei na fechadura. Torci e empurrei, alimentada por uma maré crescente de raiva e traição, até ouvir um clique.

A porta se abriu.

O ar lá dentro estava viciado, pesado com o cheiro de um perfume de mulher. Não o meu perfume. Era um aroma rico e inebriante de tuberosa e jasmim, o mesmo cheiro que pairava em Isadora Castilho.

A sala não era um escritório. Era um santuário.

As paredes estavam cobertas de fotografias, não minhas, mas de Isadora. Isadora adolescente, sorrindo descaradamente para a câmera. Isadora em um iate, seu cabelo voando ao vento. Isadora e Heitor, seus rostos próximos, seus olhos brilhando com um fogo que eu nunca tinha visto nele. Uma enorme pintura a óleo dela pendia sobre a lareira, seus olhos pintados parecendo zombar de mim.

Uma vitrine de vidro continha lembranças: uma rosa seca, um ingresso de show, um medalhão de prata. Na mesa, uma pilha de cartas amarradas com uma fita vermelha. Desamarrei com os dedos trêmulos. A caligrafia era de Heitor.

*Minha querida Isadora, mesmo quando brigamos, mesmo quando eu te odeio, você é a única que eu vejo.*

Deixei as cartas caírem como se estivessem em chamas. Minhas pernas cederam e eu deslizei para o chão, meu corpo inteiro tremendo. Ele vinha aqui. Durante os três meses do nosso casamento, ele vinha a esta sala secreta para pensar nela, para respirar seu cheiro, para olhar seu rosto.

Levantei-me de um salto, um impulso selvagem e destrutivo surgindo dentro de mim. Eu queria arrancar as fotos das paredes, quebrar a pintura, queimar tudo até o chão.

Meu telefone tocou, me assustando. Era Heitor.

"Lara? Você está em casa?" Sua voz era calma, controlada, como se nada tivesse acontecido.

"Onde você está?", perguntei, minha própria voz tensa e forçada.

"Ainda estou lidando com as consequências de hoje à noite", disse ele evasivamente. "Olha, me desculpe-"

"Venha para casa, Heitor", eu o interrompi, as palavras com gosto de cinzas. "Por favor. Eu... estou com medo." Era um teste. Um último e desesperado apelo para que ele me escolhesse.

Houve uma pausa do outro lado. Eu podia ouvir sua hesitação. Quase podia senti-lo pesando suas opções.

"Não posso agora, Lara", ele finalmente disse, e sua voz era fria, final. "Isadora precisa de mim."

"Heitor, não se atreva-"

"Estarei em casa de manhã."

Antes que ele desligasse, eu ouvi. Um suspiro feminino fraco ao fundo. O suspiro de Isadora.

A linha ficou muda.

Um soluço gutural rasgou minha garganta. Não era apenas um suspiro. Era o som satisfeito de uma mulher nos braços de seu amante.

O último vestígio de esperança dentro de mim morreu. Olhei ao redor do santuário que ele construiu para ela, e uma determinação fria e dura substituiu a dor no coração. Peguei a pintura a óleo de Isadora, sua moldura pesada em minhas mãos. Com um grito de pura raiva, eu a esmaguei contra o canto da mesa. A tela rasgou, a moldura dourada se estilhaçou.

Eu não seria apenas um peão no jogo deles. Eu não seria uma substituta.

Eles queriam uma guerra? Eles teriam uma.

Peguei meu telefone, minhas mãos tremendo tanto que mal conseguia digitar. Rolei até um número que não ligava há meses, um número que mantive escondido para emergências.

"Tio Francisco", eu disse, minha voz falhando, "é a Lara. Preciso de você."

Houve um momento de silêncio, e então sua voz, nítida e preocupada. "Lara? O que há de errado? O que ele fez com você?"

"Eu quero o divórcio", solucei, as palavras finalmente se libertando. "E quero que você me ajude a destruí-lo."

"Conte-me tudo", disse ele, e em sua voz, ouvi a promessa de retribuição. "Estamos indo te buscar."

A família Azevedo estava vindo. E Heitor Montenegro não tinha ideia do que estava prestes a atingi-lo.

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