A Vida Paralela Dele
O cheiro de desinfetante ainda estava em mim quando cheguei para uma visita domiciliar.
Recebi uma paciente desesperada, dizendo que sua filha estava mal e ela não podia sair de casa devido a uma gravidez de risco.
Mal sabia eu que a casa daquela mulher guardava um segredo que explodiria minha vida em pedaços.
Ao entrar, vi fotos de família: uma mulher, uma menina e... ele.
Ricardo. Meu marido.
Fotos dele sorrindo, abraçando aquela mulher, segurando a menina no colo.
Meu coração afundou, sufocado por uma verdade que eu não queria enxergar.
E então a menina correu, os mesmos olhos castanhos dele.
"Mamãe, o papai chegou!"
A voz infantil soou como um trovão.
Olhei para a porta dos fundos e lá estava ele, Ricardo, meu marido, vindo do quintal com um saco de carvão, com a barba por fazer, com um ar caseiro que eu nunca via.
Ele não estava na Ásia. Ele estava ali.
O saco de carvão caiu de suas mãos.
Seu rosto empalideceu.
"Maria? O que… o que você está fazendo aqui?"
A menina apontou para mim: "Papai, é a tia má que você falou?"
Eu era a vilã.
A dor era física.
Ele me viu ali, testemunha de sua farsa.
Tudo o que construímos era uma mentira.
Percebi que não era apenas um caso, era uma vida paralela, uma família inteira, enquanto eu vivia na cegueira, bancando sua farsa.
A raiva me deu força.
Não havia mais volta.
Eu, que era médica e curava, agora precisava curar a mim mesma, ou destruir o que me destruía.
Essa guerra estava apenas começando.