ou uma tigela de frutas e descascou uma laranja com cuidado meticuloso. O silêncio se estendeu, pesado e sufocante. Ele

neutra, desprovida de emoção, enquanto me oferecia um gomo de lar

, Breno. Isso é uma carreira." Mas eu estava exausta demais para lutar com ele. Meu estômago roncou, um lembrete gritante de quanto tempo fazia desde que eu c

havia escolhido o momento preciso da minha vulnerabilidade, quando o luto por minha mãe

mente, mas depois se transformou em uma dor cansada. Minha mãe. Engoli em seco, a laranja

da família, alguns parentes distantes. Breno estava ao meu lado, uma imagem de apoio sombrio. Seu braço, quando não estava sutilmente segurando

sussurrar para outra, confundindo seu luto perform

fiquei ali, mordendo o interior da minha bochecha até sentir o gosto de sangue, um reconhecimento silenc

e desrespeitosos, abriu caminho pela multidão, seus rostos famintos por escândalo. "Sr. Monteiro!

to, geralmente tão composto, empalideceu. Seu aperto

acha do novo relacionamento do seu parceiro? É essa a

ais" - a humilhação pública do meu diário roubado, o colapso que quas

u meu olhar, sua mandíbula cerrada, seu rosto uma máscara de concentração furiosa

com o que parecia ser angústia genuína. "Ah, Breno, querido, sinto muito! Eu disse a eles para não virem. Este é

. "Está tudo bem, Aimée. Não se preocupe com isso." Ele então lançou um olhar furioso para

, minha voz rouca. "Você espera que eu me controle, Breno? Enquanto você está aqui, bancando o viúvo enlutado, di

, seu rosto uma nuvem de tempestade

dormindo com ela? Quando você estava negligenciando minha mãe? Quando você estava de

us olhos. "Jade, você não sabe do que está

u sangrava, enquanto minha mãe morria? Você dormiu?" Eu precisava saber, mesmo que a verdade me estilhaç

ecedora. Então, sua voz quase inaudível, ele murmurou

ntiras. A imagem dele, tão terna, tão devotada, se dissolveu em uma distorção grotesca. O h

. A guitarra Gibson, a promessa silenciosa de sonhos compartilhados. A mane

turado gritando em protesto, mas eu não me importei. "Você me dá nojo!", gritei, cuspindo a

meras. "Acabou, Breno!", gritei por cima do ombro, as palavras um voto cru e doloroso. "Você me ouviu? Acabou!" Ca