io. O quarto, que eu mesma projetei com tanto cuidado, parecia um campo d

juntos, há alguns meses, um retrato da nossa "família"

ao meio. Minha figura

e, todos os lanches que preparei, todo o amor que derramei naqu

ém do cansaço físico, tomou cont

eu não o cham

não preparei seu ca

scola, não perguntei c

plesmente par

me lançou olhares questionadores. Lucas também sentiu. Ele estava acostumad

um prato de lasanha, sua com

ou o prato

comida. Quero a comid

seu copo de água sobre a mesa. A água se espalhou, encharcando a toalha de

strava pelo tecido. Eu não disse nada. Apenas me

balhando em projetos para clientes, desenhando, qualquer coisa para não ter que encarar a realidade da

uma batida na po

abra a

o res

ra para entrar. Ele parou no meio do meu espaço,

os de um herdeiro. Um filho nosso. Um filho de sangue. Talvez

ua voz baixando para um

aranto que a Patrícia se afasta de vez

a, de amor, de um desejo compartilhado. Ele estava falando de uma transaç

médico. A voz fria e clínica do especialista em fertilidade. As injeções diárias, os

o ano de casamento. O médico disse que foi causado por estresse. Na época, eu est

e" , meu "estresse" haviam matado nosso filho. A d

udo aquilo de novo. Não por nós, mas por ele.

trabalhava e o encarei. Meu olhar er

Nã

as ecoou no silêncio do estú

assar por isso de n

recusa. Em sua mente, ele estava me oferecendo uma soluçã

aiva. "Você está desistindo de nós? Depois de tudo que eu fiz por você

uído, o som oco de um homem egoísta que não cons

ga tão profunda que parecia t

a absoluta, que não havi