A Vilã Que Reescreveu o Destino

Há três anos, comecei uma missão estranha: ser a namorada submissa de Ricardo para ser rejeitada 100 vezes. A cada "não", a cada humilhação, eu contava com uma vitória silenciosa, um passo mais perto de uma fortuna que me libertaria. A rejeição número 99 foi perfeita: ele desligou na minha cara. Só faltava uma, a última, e eu teria o dinheiro para voltar à minha vida real, à minha agência de detetives. Meu plano final era infalível: pedi-lo em casamento. Era tão absurdo que a rejeição seria instantânea, garantindo minha liberdade e meus dez milhões. Mas então, ele abriu a boca e disse: "Sim". Meu mundo desabou. O sistema gritou "Missão Falhou". Minha liberdade se tornou uma prisão. Agora, eu estava presa em um casamento de fachada com o homem que eu desprezava. Para forçá-lo a me rejeitar, eu tentaria de tudo. Até mesmo provocar a ex-noiva dele, Mariana, a mulher pela qual ele era doentio por ela. Naquela noite chuvosa, Mariana estava em perigo, refém em um assalto a banco. Meu instinto me fez agir, oferecer-me como troca para salvar uma vida. Corri para o banco, disposta a enfrentar o perigo, mesmo que fosse por ela. Mas, ao chegar, descobri: a refém grávida, a que Ricardo tanto se importava, era Mariana. Meus olhos encontraram os dela. A voz do sistema gritou: "Alerta! Antagonista principal em perigo!" Eu ignorei. Não era sobre a missão; era sobre uma vida. No momento seguinte, Ricardo chegou, viu Mariana se salvando e me viu entrando naquele inferno. Ele não hesitou em me descartar, novamente. Dentro do banco, meu agressor riu, revelando a farsa: "Ricardo é dela. E vadias como você precisam aprender seu lugar." Aquelas palavras eram de Mariana. Ela armou tudo. Liguei para Ricardo. "Ricardo, me ajuda! É uma armadilha! Mariana armou tudo!" "Não posso falar, Sofia. Estou com a Mariana. Ela precisa de mim." Ele desligou. Aquelas foram as últimas palavras que ouvi dele antes da tortura. Ele me abandonou, me entregou à morte. "Mariana está grávida. Do meu filho. É com ela que me importo. Só com ela. Adeus." Essa foi a centésima rejeição. A mais brutal. Senti a lâmina descendo. Então, a voz do sistema me felicitou. E eu renasci. No entanto, ele, Ricardo, aquele que me matou com suas palavras, agora me assombra. Um fantasma, preso a mim por um erro do sistema. Olhei nos olhos dele e revelei a verdade. "Nosso \'relacionamento\' era um trabalho. Você era só um alvo." Ele me implorou por perdão, mas era tarde. "Não existe outra vida para nós, Ricardo." Eu estava finalmente livre.

Era para ser um dia de celebração para Maria da Graça e sua mãe, Ana. A bolsa de estudos para a faculdade de direito havia sido aprovada, um sonho prestes a se realizar, comemorado com um simples bolo ao lado da modesta barraca de frutas que as sustentava desde que seu pai, um herói nacional, morreu em serviço. De repente, uma van preta freou violentamente, e quatro homens intimidadores desceram, destruindo tudo, chutando laranjas e rasgando a lona. Ana, na tentativa de proteger o pouco que tinham, foi brutalmente agredida. "Parem! O que vocês estão fazendo?", gritou Ana, antes de ser empurrada. Maria foi forçada a assistir ao espancamento de sua mãe, os gritos de dor e o som dos ossos se quebrando, enquanto ninguém na rua ousava intervir. No hospital, o diagnóstico foi devastador: múltiplas fraturas e traumatismo craniano grave. Na delegacia, recebi bocejos e desprezo. "Isso é um assunto civil, mocinha", disse o policial, ironicamente. Ricardo, o mandante, apareceu no hospital para me humilhar, gabando-se de ter cancelado minha bolsa e de ter a polícia e a justiça em suas mãos. Meus vizinhos, antes amigos, me abandonaram, com medo e me vendo como causadora de problemas. Sozinha e desesperada, com meu apartamento destruído e meu gato covardemente assassinado, a ideia de justiça parecia uma mentira. Mas no meio dos escombros, encontrei a Medalha de Honra do meu pai, um herói de guerra. "No exército, nunca deixamos um dos nossos para trás, nunca." Eu não iria a um juiz ou político. Eu iria aos camaradas do meu pai. Com a medalha em minhas mãos, e a última gota de esperança, me ajoelhei diante dos portões do quartel-general do exército. "Filha de um herói, não se ajoelha para ninguém nesta terra."

O médico entregou o relatório, 99,9% de compatibilidade. Eu, Ana, podia salvar a minha meia-irmã Lia, a filha que o meu pai teve com a amante. Ele prometeu: um rim, em troca do divórcio e da liberdade da minha mãe, que ele lhe negava há dez anos. Pensei que era um preço justo pela paz dela. A cirurgia correu bem, a Lia estava salva. Mas para o meu pai e a Lia, eu era apenas uma ferramenta bem utilizada. Ninguém perguntou como eu estava. Recebi uma mensagem: "A Lia está a comer. Os médicos estão espantados. Obrigado de novo." Ela própria partilhava nas redes sociais, agradecendo ao seu "anjo doador anónimo". Anónimo. Eu era invisível, uma fonte de órgãos sem nome. Senti-me violada, esgotada, a dor física e emocional consumia-me. Então, o meu pai, o mesmo que me tratava como uma ferramenta, organizou um jantar de "celebração". Não para mim, mas para Lia. E convidou-me. Queria "agradecer-me apropriadamente" na frente de todos, com um colar de diamantes. Foi um espetáculo. Queriam que eu aceitasse o pagamento e sorrisse. A minha mãe, a quem o meu pai podia "complicar as coisas" se eu não fosse, olhava-me com culpa. A minha paciência esgotou-se. Ele queria um espetáculo? Eu dar-lhe-ia um. Mas nos meus termos. Chegou a hora de contar a verdade que esta família sempre escondeu.

Meu pulso direito latejava. Acordei num quarto de hospital, o cheiro a desinfetante forte no ar. A imagem do acidente de carro era brutalmente nítida. Como ilustradora, a minha mão era a minha vida, a minha carreira. Agora, o médico dizia que talvez nunca recuperasse a destreza total. Mas quando o meu marido, Miguel, entrou no quarto, não havia alívio nem preocupação nos seus olhos. A raiva sulcava o seu rosto. "Finalmente acordaste, Sofia? Sabes o problema que causaste?" Ele não se importava com a minha dor ou com a possibilidade de eu perder a minha profissão. Em vez disso, repreendeu-me por causa da sua prima, Clara, que alegava ter saído do carro antes do impacto. "É só um osso partido. Pessoas partem ossos a toda a hora," ele desdenhou. "Devias era estar a pensar em como te vais desculpar à Clara e à minha mãe." Pouco depois, a minha sogra, Elvira, e Clara irromperam pelo quarto. Clara, com um mero penso, começou a soluçar, e Elvira acusou-me de irresponsabilidade. Mentiram descaradamente, dizendo que eu estava distraída. Miguel, o meu próprio marido, pediu-me para implorar perdão "para manter a paz". Eu mal podia acreditar. Como podia o homem que jurei amar e confiar estar ao lado delas, a acreditar nas suas mentiras descaradas, enquanto eu, ferida e vulnerável, era lançada aos lobos? Será que ele nunca me amou de verdade? O que é que me tornou tão insignificante aos olhos da minha própria família que eles me sacrificariam para proteger uma mentira? Naquele momento, enquanto as suas acusações pairavam no ar, a minha decisão solidificou-se. Não havia mais paz para manter. Não havia mais submissão. "Eu quero o divórcio," disse eu, a minha voz subitamente firme. O jogo deles acabava ali.

No terceiro aniversário do meu filho Lucas, o meu marido, Pedro, voltou a faltar. O bolo intacto na mesa e o olhar expectante do meu filho na porta eram a prova do vazio que nos consumia. Liguei-lhe, a chamada foi direta para o voicemail. A minha sogra, Helena, sentada no sofá, suspirou: "A Sofia não está bem. Ela precisa do Pedro. Tu e o Lucas podem aguentar-se sozinhos." Sofia. A irmã dele. A eterna "frágil" com dramas perpétuos. O Pedro, o seu cavaleiro andante. "O papá não gosta de mim, mamã?", a pergunta inocente do Lucas partiu-me o coração. A minha voz tremeu, mas a decisão estava tomada. Quando o Pedro finalmente apareceu, sem remorsos, veio acompanhado da sua indiferença e da acusação de que eu era "egoísta" por querer o meu marido no aniversário do nosso filho. Ele escolhia sempre a irmã. Sempre. A gota d'água foi quando o Lucas caiu na creche e bateu com a cabeça. Liguei ao Pedro e à Helena. Ninguém atendeu. Descobri que ambos estavam com a Sofia por causa de uma enxaqueca "terrível". O meu filho de três anos, magoado, foi menos importante que uma dor de cabeça. A raiva e a dor sufocaram-me. Eu não podia mais. "Quero o divórcio", disse eu, a minha voz firme como aço. Eles que me chamassem egoísta, sem coração. Eu estava farta de competir. Farta de ser a segunda opção. Esta batalha seria por e para o Lucas. Eu não iria recuar.

Acordei no hospital, a garganta seca, o corpo dorido. O meu bebé e a minha mãe? Foi então que Pedro, o meu marido, entrou no quarto escuro. Em vez de me olhar, foi direto para a cama vazia ao meu lado. "Ela não aguentou. Faleceu há uma hora." A voz dele era de uma frieza que me gelou. E o nosso filho? "O bebé... já se foi." O ar saiu dos meus pulmões. Onde estavas, Pedro? Onde estiveste quando eu perdi tudo? "Eu estava com a Sofia. Ela partiu uma perna." Sofia, a ex-namorada que ele dizia ser "só uma amiga". Dias depois, no funeral da minha mãe, ele estava ao meu lado, fazendo o papel de marido dedicado, enquanto Sofia, de muletas, assistia com uma falsa pena. Mas a crueldade não parou aí. Ele teve a audácia de trazer a Sofia para a NOSSA casa, um dia depois de enterrar a minha mãe e o nosso filho. "Ela não consegue subir as escadas do apartamento dela." E quando eu protestei, ele chamou-me "egoísta" e "hormonal". Eu, que acabara de perder tudo! A raiva, a dor e uma incredulidade profunda tomaram conta de mim. Como podia o homem que jurei amar ser tão monstruoso? Eu não conseguia aceitar que esta traição fosse apenas sobre infidelidade. Foi então que o meu advogado me revelou a verdade chocante: o acidente não foi um acidente. Foi um plano. Um plano para me destruir, orquestrado pelas pessoas em quem eu mais confiava.