Livros e Histórias de Poppy
A Cruel Enganação do Meu Terapeuta Famoso
No meu décimo aniversário de casamento, encontrei meu marido, um famoso terapeuta de celebridades, nu com a nossa empregada. Ele chamou aquilo de "terapia somática". Eu estava grávida do nosso bebê milagre e, em segredo, lutava contra um tumor cerebral. Mas quando a amante dele fingiu uma queda e um aborto, me culpando por tudo, ele a escolheu. A queda me fez perder meu bebê de verdade. Enquanto eu sangrava no chão, meu marido zombou: "Para de show, Alícia", e a levou correndo para o hospital. Depois, ele me internou numa clínica psiquiátrica, me pintando publicamente como delirante para proteger sua reputação e seu caso. Ele achou que tinha se livrado de mim para sempre. Mas ele não sabia que minha irmã me tiraria de lá. Ele não sabia que eu forjaria minha própria morte para escapar. Agora, eu voltei. E estou prestes a ensinar ao bom doutor uma lição sobre as consequências de seus atos.
Livre do Destino
Quando fui sequestrada pela tribo rival, meu Alfa estava apreciando o nascer do sol com sua companheira destinada. Ao receber a ligação, ele apenas falou com os sequestradores em um tom indiferente: "Mantenha-a amarrada e deixe-a aprender a lição e parar de me importunar." Naquele momento de vida ou morte, eu não tinha opções. Então, me agarrei ao Alfa da tribo rival, minha voz trêmula. "Por favor... não me mate. Estou à sua disposição." Quando meu Alfa finalmente se lembrou de mim e veio me salvar, o Alfa da tribo rival olhou para meu rosto adormecido em seus braços e riu, dizendo: "Tarde demais. Ela não tem forças para ir embora com você agora."
Uma Década Desfeita pela Decepção
Eu desabei de exaustão depois de dedicar dez anos da minha vida à minha namorada e CEO, Isabela. Abri mão da minha música, dos meus sonhos, de tudo, para construir o império dela. No hospital, o médico me deu a notícia. Tumor maligno. Eu precisava de uma cirurgia de emergência para salvar minha vida. Isabela nunca me visitou. Nenhuma vez. Mais tarde, descobri que ela estava ao telefone com outro homem, dizendo docemente que sentia falta dele enquanto eu estava deitado em uma cama de hospital. Duas semanas depois de arrancarem o câncer de mim, no aniversário dela, fui para casa e preparei sua refeição favorita. Era para ser nossa última ceia, um adeus final. Ela chegou tarde da noite, bêbada, carregada nas costas daquele mesmo homem. Eles usavam camisetas pretas combinando. A dele dizia: "Estou com ela". A dela: "Estou com ele". Ela me viu e congelou. O riso morreu em sua garganta. Desesperada, ela desceu das costas dele, o rosto uma máscara de pânico e culpa. Mas eu não senti nada. Nem raiva, nem ciúme. A parte de mim que podia sentir dor por ela havia sido arrancada na mesa de operação, junto com o tumor. Eu a encarei nos olhos. "Acabou." Então, saí da cobertura que um dia chamamos de lar, deixando-a sozinha no monumento ao nosso relacionamento fracassado. Desta vez, eu não voltaria.
